Dicotômico Fontoura

DEFCON

2012-01-13T22:12:00.002-02:00

Acabo de descobrir a banda DEFCON, banda formada por alguns antigos membros da importantíssima banda WARSAWPACK.

No vocal, Lee Reed (na época do WARSAWPACK atendia pela alcunha Lee Raback), Jaroslav Wassmann - vulgo Jari- no baixo, Matt Cormier na bateria e nos "turntables", senhor Aaron Sakala - vulgo Real ou Realistic.

Como é praticamente impossível conseguir vídeos ao vivo do WARSAWPACK encontrar esse do DEFCON, pelo que entendi, na primeira apresentação dos caras -26/12/2011- é um achado.

Segue aí o vídeo da apresentação da música "Valdez", música do primeiro disco do WARSAWPACK, "Gross Domestic Product".

Depois falo mais desses caras, que lançaram dois dos discos mais significativos da última década.

Iniciados os trabalhos. Prontos pra 2012!

2012-01-06T22:59:00.000-02:00

APEDREJE A CAIXA VOCÊ TAMBÉM!

2011-12-07T21:42:00.004-02:00

Eis um trecho da história de Cabelinho, um de meus heróis. A história completa está no conto "O Homem" do livro "O Nome de Deus" do grande Fausto Wolff.

"(...)

Naquela noite jantou com a mulher em silêncio, como sempre. Os filhos, como sempre, estavam na rua. Depois do jantar, foram para a sala ver o telejornal. Cabelinho vociferou:

- Mas esses canalhas não eram comunistas? Não eram contra o regime? Como, agora, enriqueceram e viraram neoliberais?

E pouco depois:

- Mas este cara é presidente da República ou líder da oposição? Nada que se passa na porra deste país é culpa dele? Mentiroso escroto!

Durante a transmissão da novela, quando ouviu uma atriz dizer “Luiz Maurício, papai descobriu que a Roberta transa com a Nina, e disse que vai deserdá-la”, começou a uivar como um lobo e em seguida pegou o aparelho de TV e jogou-o pela janela, enquanto berrava:

- Vai mentir na puta que te pariu!

A mulher dissolveu seis miligramas de Lexotan numa xícara de chá de boldo, e Cabelinho adormeceu. Mas na manhã seguinte, na hora do café, apareceu de cuecas. Ao ver que os dois filhos, um de vinte e um e o outro de vinte e quatro anos, ainda dormiam, começou a dar pontapés na porta do quarto deles:

- Levantem, seus escrotos mentirosos!

Os dois, que se limitavam a estudar na PUC, fumar maconha e usar o carro do pais, se levantaram a contragosto.

- O que é que há, velho?

- Reunião de família. Todo mundo na sala.

Mulher e filhos, em volta da mesa, Cabelinho, lágrimas escorrendo pelo rosto, perguntou:

- Quem são vocês? O que fazem aqui?

A mulher, tentando manter a calma e esconder o medo, respondeu.

- Deixa de bobagens. Sou tua mulher e eles são os teus filhos.

- Que filhos? Não conheço nenhum deles. Quando volto para casa, eles não estão, e quando saio de manhã, estão dormindo. Não conheço esses parasitas.

- Mas…

- Não tem mas nem meio mas. E quem disse que o sujeito tem de casar, ter filhos? Quem disse que a mulher tem de trabalhar e a empregada empregadar? Quem disse que tenho de ser parasitado desde os vinte anos como uma árvore que não pode se defender?

Dito isso, de cuecas como estava, foi até a porta do apartamento e depois de abri-la, ainda chorando, deu um sorriso e disse:

- Adieu!

Fechou a porta atrás de si, tomou o elevador e saiu à rua. Mal pôs os pés na calçada, o edifício onde morava desabou:

- Bem-feito!

No meio do tumulto que se seguiu, no meio dos escombros, ninguém notou aquele homem de cuecas que enchia um saco de aniagem com pedras portuguesas. Saiu andando pela Avenida Copacabana, com o saco nas costas. Como a cueca era uma sunga verde, não chamou a atenção de ninguém até passar em frente a uma agência da Caixa Econômica Federal. Aproveitou que o sinal de trânsito estava fechado, foi até o meio da rua, meteu a mão no saco e começou a jogar pedras contra o prédio, enquanto gritava:

- Mentirosos escrotos, vocês nunca emprestaram dinheiro para pobre algum construir uma casa. Trabalho há mais de 30 anos e nunca recebi um puto emprestado!

O carioca que, segundo os paulistas, acorda mais cedo para ter mais tempo para não fazer nada, aproveitou para dar vazão ao seu espírito crítico:

- É isso mesmo, Cabelinho, taca pedra!

Logo juntou-se ao homem bem-apessoado, de sunga e brilhantina no cabelo, meia dúzia de moleques que passou a apedrejar a agência bancária.

Um camburão levou-o para o distrito mais próximo. O delegado, um senhor baixinho e exceção à regra pois muito gentil, logo percebeu que Cabelinho não era um marginal comum. Mandou que o conduzissem ao seu gabinete, onde ele fez questão de ficar de pé, embora o policial lhe houvesse oferecido uma cadeira.

- O senhor é louco? Fugiu de algum hospício?

- Não sei se sou louco, mas sei que sou um homem.

- Por que jogava pedras contra a Caixa Econômica?

- Primeiro, porque era perto de casa, e segundo, porque foi o modo que encontrei para contestar a realidade mentirosa que vem tentando me afogar desde que nasci.

- E por que anda por aí de sunga?

- Porque sou um homem e quero me mostrar por inteiro. Só não ando nu em respeito às senhoras idosas. O senhor vai me prender?

- Por quê?

- Por ter feito desabar o edifício da Santa Clara, onde morava.

- Ah, foi o senhor o responsável?

- Fui, pois descobri que as estruturas familiares estavam podres e não tomei uma atitude antes.

O delegado, que já sabia ser o responsável pelo desmoronamento do edifício um deputado-engenheiro-ladrão que misturara cuspe, urina e até mesmo cascas de ovo de galinha na preparação do cimento, limitou-se a ordenar que guardassem o Cabelinho numa cela cheia de desgraçados, a maioria pretos e bêbados. Pobres, todos, naturalmente.

Ficou quieto, de pé, num canto da cela, por quase uma hora. Num determinado momento, porém, um negrão parrudo, com mais de 100 quilos, começou a bater num travesti mirradinho que se engraçara com ele. Cabelinho decidiu intervir.

- Pare de bater na moça, seu canalha!

O negrão ficou tão espantado que parou. Cabelinho foi em frente.

- Será que você não sabe, seu escroto, que o cérebro humano é o aparelho mais sofisticado do planeta? Que é capaz de fazer mais ligações num segundo do que todos os sistemas telefônicos do mundo reunidos? O cérebro humano não foi feito para levar porradas!

Mal acabou de falar, o negrão, mais conhecido como Praga de Mãe, e o travesti Charlotte Chanteclair passaram a surrar o Cabelinho - pois em briga de marido e mulher ninguém mete a colher - e só pararam quando ele desmaiou.
À tarde, depois de mandar medicá-lo, o delegado tentou descobrir sua identidade. Como se negasse a informá-la, encaminhou-o ao Hospital Pinel.
- O senhor vai ver, seu Cabelinho, que logo, logo ficará bom.

- Se ficar bom é o que suspeito que seja, prefiro continuar louco. De qualquer modo, muito obrigado, o senhor é um homem de bem.

(...)

Numa sociedade onde o salário mínimo não é suficiente para alimentar um cão por um mês, numa sociedade em que os pobres são tratados como animais e vivem em casas de cachorro, numa sociedade em que o homem é educado para a violência e estratificado na miséria, é espantoso que exista uma gente tão gentil, cortês, educada como a gente carioca. Foram três representantes dessa sociedade que encontraram Cabelinho no terreno baldio. Tantas fizeram que acabaram conseguindo uma ambulância que o levou para o Hospital Souza Aguiar, no Centro da cidade, onde deu entrada com fratura no crânio, o rosto cheio de hematomas, o braço esquerdo e duas costelas quebradas. Ficou em coma por uma semana, entre a vida e a morte. Certa manhã acordou com um braço engessado e a cabeça enfaixada.
Uma voz feminina muito bonita perguntou-lhe:
- Como o senhor está se sentindo?
Cabelinho viu o gesso no braço e passou a mão pela cabeça:
- Aparentemente, mal.
- Quem é o senhor?
Só agora começava a distinguir o rosto da moça: morena, 30 e poucos anos, bons dentes, belo sorriso, olhos brilhantes. De bem com a vida, vestia um avental branco.
- Sou um homem.
- Isso eu sei - respondeu ela sorrindo. - Como é o seu nome?
Cabelinho fez um esforço que chegou a lhe causar dor física, na tentativa de lembrar o nome. Finalmente disse:
- Cabelinho.
- O que é que o senhor faz, senhor Cabelinho?
- Sou o vingador que apedreja. Ou o Anjo Apedrejador, não estou certo.
- O senhor tem família?
- Acho que a minha família morreu quando a estrutura familiar desmoronou. Aliás, na ocasião, morreram várias famílias cujas estruturas também estavam condenadas.
- Compreendo - disse a jovem mulher que não estava compreendendo nada. - Mas me diga uma coisa, quem foi que tentou matá-lo?
- Os asseclas do presidente da República. (...)"

QUERO ME CASAR

2011-11-21T21:20:00.001-02:00

Quero me casar
na noite na rua
no mar ou no céu
quero me casar.

Procuro uma noiva
loura morena
preta ou azul
uma noiva verde
uma noiva no ar
como um passarinho.

Depressa, que o amor
não pode esperar!

O casamento

2011-10-27T09:26:00.000-02:00

Trecho do livro "Os Demônios" do Fiódor Dostoiévski:

"(..) o casamento é a morte moral de toda alma altiva, de toda independência. A vida de casado vai me corromper, tirar-me a energia, a coragem de servir a uma causa (...)"

St. Vincent - Marry Me

2011-10-21T10:44:00.002-02:00

#67.2 - St Vincent - Marry Me por lablogotheque

Redson - R.I.P. 27/09/2011

2011-09-28T20:14:00.001-03:00

Faleceu nesta terça, 27/09/2011, o vocalista da banda Cólera, Redson. Descanse em paz, Redson.

Nevermind - Depoimento dos Roqueiros

2011-09-27T23:37:00.000-03:00

Esse tipo de coisa é o que embrulha meu estômago. Aí eu pergunto, Gilmar, meu camarada, o que essa molecada sabe da vida?!

*Veja os depoimentos dos roqueiros: (retirado daqui)

Lucas, vocalista do Fresno:
- O Nirvana foi, para mim, a grande banda dos anos 90. Daquelas que surgem a cada 10 anos para mudar a cara da música vigente e ditar um novo paradigma. Normalmente as bandas que são alçadas a esse patamar jamais tiveram a intenção de que isso acontecesse. Estão lá por estarem à frente de seu tempo e, principalmente, por fazerem música de verdade. Música de verdade era o que eles faziam de melhor. É por isso que o Nevermind é tão incessantemente cultuado como obra-prima do rock'n'roll até hoje. A falta de pretensão, a sujeira, a revolta... tá tudo lá. É um disco que, infelizmente, não teria nem um centésimo do espaço na mídia se fosse lançado hoje. Seria algo totalmente fora do padrão.

Max, vocalista do Caps Lock
- Quem nunca arranhou o riff de Come as You Are, assim que aprendeu a tocar violão? E quem nunca tocou Smells Like Teen Spirit com os amigos de banda só para fazer a introdução de bateria e gritar qualquer coisa no refrão só pela atitude? O Nevermind é com certeza um disco que faz parte da vida de quem vive o rock.

Peres, guitarrista do Gloria
- O Nevermind marcou muito a minha vida. Eu o considero a obra prima do Nirvana. As músicas e a capa clássica são únicas. Além disso, o CD tem muitas canções poderosas e vai ficar na história pra sempre.

Dash, tecladista da banda Cine
- Nevermind é um dos discos mais importantes da história, de uma das melhores e mais influentes bandas da história, com uns dos melhores e mais viscerais músicos da história. É aquele disco que nunca vai parar de tocar, influenciar e ser lembrado, assim como o Nirvana.

Nevermind Não Importa

2011-09-27T23:15:00.001-03:00

Texto de André Forastieri extraído de http://noticias.r7.com/blogs/andre-forastieri/2011/09/23/nevermind-nao-importa/ :

Nevermind foi saudado em 1991 como marco zero de uma nova era. Inspirou incontáveis tratados sobre como encapsulava à perfeição a anomia da geração X. Hoje, dá para enxergar o exato contrário: o Nirvana produziu uma lápide, ponto final da era anterior. Nevermind foi o último disco que importou.

Depois os álbuns não importaram mais, nem os roqueiros, nem a música. Ela deixou de ser o coração da cultura jovem. Foi substituída pela internet. Música no século 21 é trilha sonora para outras atividades. Tínhamos poucos vinis; eram caros e raros e valorizados e debatidos. Hoje carregamos milhares e milhares de música no bolso, temos à disposição na rede todas as canções jamais gravadas, e ouvimos cada uma duas, três vezes no máximo.

O Nirvana foi fundado em 1985. Era uma banda ética e conceitualmente punk na América de Reagan - potencial comercial zero. Cobain ficaria embasbacado com 2011, quando o principal sonho punk é nosso dia a dia. A alma do punk não era feita só de contestação (embora ela fosse fundamental, e meu, que saudades de arte do contra). O punk era fundamentalmente propositivo e empoderador. O lema punk era do it yourself, faça você mesmo, e faça já.

Não dependa dos outros, desconfie nas velhas maneiras de fazer as coisas, não embace, não se lamente. Qualquer um pode fazer música, fazer diferença, fazer diferente. Não tinha nada a ver com três acordes ou cabelo moicano. A máxima impregnou uma geração. Empoderados por novos instrumentos eletrônicos e técnicas digitais de gravação, botaram para quebrar. Ficou barato e simples compor, produzir, gravar e, em alguns anos, distribuir.

Só que o grande acontecimento na cultura popular mundial na virada dos 80 para os 90 não foi o grunge, um último suspiro do punk como música, finalmente levado às massas americanas. Foi a explosão da dance music eletrônica, da celebração festiva, psicodélica, pansexual, divertida e independente.

Esta sim foi influente, e seus herdeiros embalam baladas nos clubes underground e informam astros de FM como Britney Spears, Rihanna, Black Eyed Peas e muitos outros. O amigo Camilo Rocha, que sabe tudo do tema, elencou esta semana 50 pérolas da dance music produzidas em 1991, em seu blog Bate-Estaca. Seria impossível chegar ao mesmo número, procurando no rock do mesmo do ano.

É onde estamos em 2011 - vencemos. Qualquer um pode cantar, interpretar, ser engraçado ou relevante, e todo mundo tenta. Não precisamos mais de editoras para sermos autores publicados, nem de gravadoras para bancar e distribuir nossa música, nem de canais de TV para que nosso talento seja revelado.

Está aí a internet - vídeo, blogs, redes sociais, e o turbilhão só vai aumentar. Todos podemos ser heróis, mesmo que apenas por um dia, ou astros, por só quinze segundos. Queimamos rápido como fogos de artifício. Amanhã já tem outra modinha - nada mais velho que o Trending Topic de anteontem. Pequena fama, minúscula fortuna. E de vez em quando o diabo pisca um olho.

Grant Morrison descreve: quando qualquer um pode ser star, é preciso criar superstars, para separarmos nós deles; quando ser superstar está ao alcance de um mané com um laptop, resta elevar os superstars à categoria de seres supremos e inatingíveis - deuses.

E o que são Angelina Jolie, Beyoncé ou David Beckham se não divindades? Depois, Morrison garante, só resta uma última categoria possível - superdeuses, Super Gods, título de sua autobiografia-tese sobre heróis dos quadrinhos.

É boa definição para Kurt Cobain, que habita hoje o etéreo panteão dos eternamente jovens. Mas também é para o vivíssimo Justin Bieber, 17 anos, cupido endiabrado, superstar planetário máximo desde 2010. Justin Bieber tem idade para ser filho de Kurt, que tinha 18 quando fundou o Nirvana. Justin foi descoberto na internet. A mãe postava vídeos do menininho treinando e rebolando.

Foi descoberto e adestrado. Flechou os corações das menininhas menores de idade em todo o mundo. Sua música é anódina, mas mais madura que a de Cobain; não se trata de melodias, mas de atitude.

Bieber é o jovem feliz, ajustado, à vontade com sua sexualidade; Cobain era o adolescente torturado pelas espinhas, com medo de puxar papo com as garotas, um menino até morrer.

Escrevia canções como um menino embirrado - resmungos ininteligíveis, seguidos de arrasadoras explosões de fúria. O bom rock é assim, imaturo. Imagino que Bieber nunca ouviu Nevermind. Nem precisa.

Mas se ouvisse não deixaria marcas, porque nada mais deixa marcas; é tudo igualmente deleitável e deletável. Melhor assim que como antes. Se perdemos um tanto com a evolução - e perdemos - ganhamos mais. Inclusive superdeuses aqui e agora, em ação, entre nós.

Amadurecer exige deixar para trás uns brinquedos queridos. Dói. Esta semana, o R.E.M. informou o encerramento de suas atividades, depois de 31 anos, para choradeira de roqueiros pais de família. Na real? Já foi tarde. Banda tem prazo de validade e uma década já é muito. Turminha é coisa de garoto. Dá pra estender a adolescência até o final dos vinte anos, e 99% do rock que presta foi feito antes do primeiro integrante da banda completar os trinta.

Mas muitas vão se arrastando até a meia-idade e além. Não sabem fazer mais nada, e se está dando grana, por que não? Cada um defende o seu como pode, e todos nós topamos desembolsar uma grana para revisitar este ou aquele pedaço da juventude que se foi. Lá vem Ringo Starr com seu show caça-níquel. Um beatle entre nós? Ingressos esgotados.

Este é o consumidor para a caixa comemorativa de Nevermind que será lançada em alguns dias. Precisa, depois de trinta milhões de cópias vendidas desde 1991? Precisa, porque ainda há carteiras para bater. É um box com cinco CDs e um DVD, US$ 136. Está lá o Nevermind original, acrescido de zilhões de lados B, faixas ao vivo, ensaios, restos de estúdio. É mais que um souvenir, é uma autópsia.

Quando Kurt Cobain se matou, escrevi que ele injustamente negava seu talento aos fãs, que jamais ouviriam novas canções do Nirvana. Errei, e está aí o box para provar. Para quê novidade? Basta escavar os monumentos da banda e reembalar as múmias, para prazer masturbatório de coroas endinheirados e jovens desavisados.

Não estou aqui para ajudar nas vendas. Quando recebi a encomenda do R7 para escrever sobre os vinte anos de Nevermind, reagi: não tenho mais nada a dizer. Mas o portal raramente me sugere algo; e nunca ouvi um pedido para que mudasse uma palavra deste blog. Gratidão é obrigação e prazo é inspiração. Resultado: em vez de tecer uma eulogia, me peguei com ganas de chutar o defunto.

A dura verdade é que Cobain se matou na hora certa. Ia se destruir mais cedo ou mais tarde, fosse por bala, droga ou irrelevância. Sua morte salvou a reputação da banda. A implosão do Nirvana era inevitável. Krist Novoselic era só um baixista, mas a banda continha uma raridade: um baterista com pulso de protagonista.

Dave Grohl era mais chegado ao rock misógino de arena do que às frescuras e obsessões de Kurt Cobain. Dave hoje comanda multidões à frente dos Foo Fighters, fazendo rock musculoso e genérico, sem sinais de inteligência ou sensibilidade.

Com a morte de Kurt, fomos poupados de um Nirvana recheado de músicos contratados. De melancólicas turnês conjuntas com o Hole. De canções crescentemente ensimesmadas e chorosas - com imponderáveis pedras preciosas no meio do entulho. Escapamos de voltas por cima abortadas, do projeto solo esquizofrênico, da autopiedade. Das fotos dos paparazzi, emboscando o quarentão balofo, judiado pelas drogas e tratamentos.

E por fim da manchete: que fim levou Kurt Cobain? Um outro cenário, menos provável: um Kurt Cobain domesticado, produzindo CDs em série, aguando a angústia de seus primeiros anos, homenageado pelas novas gerações, recebendo prêmio no Rock'n'Roll Hall of Fame. Pior ainda.

Vamos esquecer Nevermind, o último prego no caixão do rock. Vamos pregar uma estaca no coração do século 20, que não tem nada mais a oferecer. Vamos assumir nossos superpoderes, enfrentar o presente e celebrar o futuro, que se aproxima à toda velocidade, impacto fulminante e inevitável, nas manchetes dos portais, na crise cósmica do capitalismo, na tempestade perfeita de superpopulação superconectada.

Chega de nostalgia. Nirvana não importa. Perfeita harmonia é perfeita paralisia. Que os mortos enterrem os mortos. Faça você mesmo - faça AGORA.

Tonalidades Dicotômicas

2011-09-16T21:36:00.001-03:00

Trechos (páginas 40 e 61/62) do livro "Minha Mãe Se Matou Sem Dizer Adeus" dele Evandro Affonso Ferreira:

"Moça muito bonita muito jovem ali na quinta mesa à direita não me olhou várias vezes; sei porque olhei para ela o mesmo tanto que ela não me olhou. Entendo: não há nenhum motivo para que a primavera contemple o outono. Ela amanhece; eu anoiteço. Mesmo não havendo reciprocidade é bom olhar para sua beleza para sua juventude. Flor no pântano. Se ela me olhasse uma única vez lhe diria telepático para se cuidar e que a vida é breve e que ontem mesmo eu tinha a idade dela."

(...)

"Agora minha mãe me ajuda a empinar papagaio cuja linha sai da carretilha improvisada que ela mesma esculpiu. Estamos num terreno descampado. Vento favorável faz subir aos ares o brinquedo de papel. Súbito linha se arrebenta. Nossa pandorga vai aos poucos ocultando-se à vista sem deixar vestígios. Hoje comprovo que o incidente foi deliberado; intencional: mãe-molecagem; mulher-traquinice. Tenho saudade dela. Mais de meio século depois descubro que além de mãe foi também irmão mais velho: brincava comigo de igual para igual. Meu pai ao contrário se mostrava pouco à vontade, não se amoldava bem às travessuras; era desajeitado para a descontração. Segui seus passos: sou introspectivo; melancólico; nublado feito este domingo. Minha mãe era feia bêbada louca; e irônica; e rebelde; e sempre disponível para o riso apesar de chorar muito, motivada pela embriaguez. Vida seria ainda mais pálida sem essas tonalidades dicotômicas."

Música Brasileira e Antropofagia

2011-09-13T21:59:00.001-03:00

Embrião - Música brasileira e antropofagia from Labmidia on Vimeo.

Meus Super-Heróis

2011-09-05T19:43:00.001-03:00

Foi num 05 de setembro, que o grande Fausto, um de meus super-heróis, partiu dessa dimensão para iluminar outras plagas. Relembrando o mestre e amigo, vamos com um de seus textos publicados no JB.

Meus super-heróis

Na livraria pediram que se retirasse, pois seu cheiro de cachaça perturbava os clientes. O homem era alto, magro, cabeça enorme. Pobre, órfão de pai e mãe, criado por um tutor militarista, passou a tomar grandes porres, o que não o impedia de escrever. Escreveu, entre outras obras-primas, o primeiro romance de detetive. Ignorado no seu país, foi traduzido por Baudelaire. Aos 24 anos, casou-se com sua prima de 14, a única mulher que amou. Em 1839, já havia publicado dez livros que lhe rendiam menos do que me rendem os meus. Num cubículo da Filadélfia editou o Graham's Magazine. Ganhava US$ 800 por ano e conseguiu aumentar a tiragem da revista de cinco mil para 45 mil exemplares. Em 1842 sua mulher morreu de tuberculose. Ele desmoronou e, além de beber, passou a fumar ópio. Foi despedido. Ninguém lhe dava um emprego decente. Em 1849, em Baltimore, prometeu votar várias vezes em um mesmo candidato, caso lhe pagassem uma garrafa de uísque. Foi largado nu em uma sarjeta pedindo que lhe dessem um tiro nos miolos. Morreu dois dias depois, aos 38 anos. No seu túmulo, apenas o número 80. Trinta anos depois, já reconhecido como o melhor escritor nascido em solo americano, os cidadãos de Boston recolheram dinheiro para lhe dar uma sepultura digna onde inscreveram a frase "And the raven said never more". (1)

O homem era alto, magro, cabeça enorme, mas não era feio, como se diz hoje em dia. Usava uma barba ruiva porque quando menino uma garota lhe dissera que tinha o queixo pequeno. Nasceu na Holanda em 1853 numa família religiosa de classe média. Recebeu o nome de um irmão mais velho que morrera horas depois do parto. Todo emoção e timidez, a vida lhe doía. Aos 20 anos, todos os domingos caminhava 40km só para ver de longe uma jovem que amava. Um dia, ela lhe disse da janela que era noiva. Trabalhou numa galeria, foi professor elementar, pastor, lavrador e levou seu cristianismo ao extremo, trabalhando de sol a sol e dormindo no chão. Embora só começasse a pintar em 1881, fez 900 telas e 1.100 desenhos sem que tenha conseguido vender um em vida. Tinha crises de loucura e numa delas, em Arles, atacou Gauguin com uma navalha. Depois cortou o lóbulo da própria orelha e deu-o a uma prostituta. Foi internado na Clínica do dr. Gachet, mais louco do que ele. A polícia fechou seu ateliê a pedido de vizinhos, que o chamavam de Ruivo Maluco. Deprimido, uma noite saiu de uma estalagem e caminhou até o campo. Olhando para o céu, deu um tiro na cabeça e voltou para o bar. Bebeu até cair e foi levado para casa, onde morreu dois dias depois, em 1890, aos 37 anos. O retrato que fez do dr. Gachet, uma obra menor, foi vendido há alguns anos por US$ 84 milhões. (2)

O homem era baixo, magro, doente, mulato claro. Certa vez o gerente de uma livraria no Centro do Rio pediu firme, mas delicadamente, que se retirasse, pois seu cheiro de cachaça perturbava os clientes. Nascera no Rio em 1881, filho de um português e uma escrava. Abandonou o curso de engenharia aos 20 anos para assumir o sustento e a chefia da família, pois seu pai enlouquecera. Arranjou emprego de amanuense no Ministério da Guerra e, embora o salário lhe desse uma certa estabilidade, passou a beber dizendo-se vítima do preconceito racial, o que era verdade. É que, devido à sua educação e cultura, vivia entre brancos. Estreou em 1910 e fez um certo sucesso, mas não pessoal. Com o álcool vieram as crises de depressão que não o impediam de escrever cada vez mais e melhor. Era odiado pelos esnobes por ser anarquista e pelos militares porque, quando membro do júri, acusou um deles da morte de um estudante. Expulso da livraria, voltou para casa o grande escritor brasileiro. Lá morreu de enfarte em 1922, aos 41 anos. (3)

O homem era alto, magro, barbudo, em verdade um senhor de idade com extrema resistência ao álcool. Passou de 1914 a 1917 perambulando pelas repartições públicas de Paris, pedindo ao governo uma quantia que julgava lhe ser devida para poder se manter. Havia sido o artista mais prestigiado, premiado e querido da França e uma unanimidade mundial. No verão de 1917, aos 77 anos, pediu ao governo que lhe cedesse um quartinho, o que foi recusado. Morreu de frio num parque alguns dias depois. Todas as esculturas e estátuas que doara ao governo estavam abrigadas no calor dos museus. (4)

(1) Edgar Allan Poe; (2) Vincent Van Gogh; (3) Lima Barreto; (4) Auguste Rodin.

*Texto de Fausto Wolff, relido no resistente e necessário O LOBO.

Manoel de Barros

2011-08-30T22:07:00.000-03:00

Filme: "Só Dez Por Cento é Mentira"

Rubem Fonseca

2011-08-21T11:19:00.001-03:00

OS INOCENTES

O mar tem jogado na praia pinguim,
                           [tartaruga gigante, cação, cachalote.
Hoje: mulher nua.

Depilada Parecia enorma arraia podre.
Porém cabelos e pelos lembram animal da
                                                     [família do macaco;

corpo lilás de manchas claras mármore de carrara
                                                            [incha exposto;

sangue, tripas, ossos perderam calor e pudor;

olhos, lábios, boca, vagina: peixes devoraram.

Banhistas instalam barracas longe da coisa morta,
logo envolvida por enorme círculo de areia, indiferença,

                                                                          [asco.

Policial limpa suor da testa, olha gaivota, céu azul.

Afinal rabecão: corpo carregado.

Espaço branco vazio cercado

pelo colorido das barracas, lenços, biquinis, chapéus,
                                                                      [toalhas,

por todos os lados.

Chega família:

"Olha, parece que reservaram lugar para nós."

*Conto do livro "Lúcia McCartney" de Rubem Fonseca.

Ferreira Gullar

2011-08-21T11:05:00.001-03:00

INSETO

Um inseto é mais complexo que um poema
Não tem autor
Move-o uma obscura energia
Um inseto é mais complexo que uma hidrelétrica

Também mais complexo
                      que uma hidrelétrica
é um poema
(menos complexo que um inseto)

e pode às vezes
                      (o poema)
com sua energia
iluminar a avenida
           ou quem sabe
                               uma vida

*Poema do livro "Em alguma parte alguma" de Ferreira Gullar.

Tango Bonito

2011-08-20T12:24:00.002-03:00

Manias

2011-08-17T20:10:00.000-03:00

(...)

Mas não há como evitá-lo: com a idade cedemos ao costume, precisamos disso, e o motor circular de um dia extenso nos traz de volta ao mesmo jardim. Nele, todas as flores fomos nós que plantamos, todos os bancos têm nosso nome e a sombra da catedral nosso próprio formato. Não passamos então de tristes autores de nossas vidas, sobre a qual exercemos controle minucioso e despótico - herdeiros de dias antigos, proprietários cuja escritura foi lavrada com nosso medo e tédio. Em certa medida, vamos nos parecendo cada vez mais com a matéria inerte, e não com corpos elásticos feitos para o banho e para a tarde vermelha. Nosso pulmão vai se mineralizando, temos a constância dos eventos naturais (saímos de casa às seis horas, somos alérgicos a chocolate, ouvimos tangos, apenas tangos), e uma ferida azul escura vai se cravando em nossa canela, nossa espinha verga, nossos olhos perdem brilho e transparência, como leite quando talha. Então transformamo-nos num sistema circular de tiques, opiniões, fixações coletivas, cacoetes socializados, imbecilidades consentidas.

(...)

Trecho da parte "11-Manias, na trincheira", do livro Ó de Nuno Ramos.

Juliano Garcia Pessanha

2011-08-17T19:42:00.000-03:00

Cenário Zero

2011-07-30T06:57:00.002-03:00

"Caro leitor que me seguiu até aqui, estou meio de porre e são três da manhã. Tudo, em verdade, se resume no seguinte: se estás vivo, um dia, surgirá um negócio mais pra acinte. Se te oferecerem nada, pede vinte. O medo é puro enredo tecido por mãe, pai e atepassados. Quem fica deitado não cai. Sábio é aquele que conhece seu lugar; conhece a esquerda e a direita do seu andar; o norte e sul da sua própria morte; o alto condor e o baixio de mortal calor. O importante, porém para a fundamental sabedoria, é conhecer seu lugar que não permite ida, volta, fuga ou partida. Sábio é o homem que vai sem sair do lugar e o homem sábio trata a longínqua galáxia como se ela fosse seu bar".

*Essa foi a 759ª noite do livro "A Milésima Segunda Noite" do amigo Fausto Wolff.

As lágrimas secam por conta própria

2011-07-28T20:59:00.003-03:00

Alma machucada que cantava luz em seus cantos escuros. Gosto muito dela, vai fazer muita falta.

Licença Apologética

2011-07-23T21:30:00.001-03:00

À Cicutinha ALP

Quando nasci, um anjo canhoto
desses q tocam guitarra arrotou:
morra jovem e permaneça belo.

O anjo torto só esqueceu q
roqueiro brasileiro não morre aos vinte e sete.
Esquecem e envelhecem.

De vez em quando um gringo desavisado
escuta o anjo e assina o contrato.
De mau exemplo à lenda
Alma embargada de volta à escuridão
-sem reabilitação.
Amargura é dor.

Hauser, Hauser, Kaspar Hauser
se eu me chamasse Winehouse não
seria rima e menos ainda solução.

Manoel de Barros

2011-07-18T09:22:00.001-03:00

"Acho que foi minha inaptidão para o diálogo que gerou o poeta. Sujeito complicado, se vou falar, uma coisa me bloqueia, me inibe, e eu corto a conversa no meio, como quem é pego defecando e o faz pela metade. Do que eu poderia dizer, resta sempre um déficit de oiotenta por cento. E os vinte por cento que consigo falar não correspondem senão ao que eu não gostaria de ter dito, - o que me deixa um saldo mortal de angústia. Mesmo desde guri, no colégio, descobri essa barreira em mim, que não posso vencer. Sou um bom escutador e um vedor melhor. Mas só trancado e sozinho é que consigo me expressar. Assim mesmo sem linearidade , por trancos, por sugestões, ambíguo - como requer a poesia."

"Enquanto o mundo parir uns tipos hipobúlicos feito, por exemplo, Fernando Pessoa, resguardados pela timidez e incapazes de uma ação - as palavras não morrerão. Essas criaturas não têm outra forma de ação que em cima das palavras. Obsessiva e sadicamente as trabalha, dobrando-as até seus pés, arrastando-as no caco de vidro, até que elas sejam eles mesmos. Até que elas deem testemunho da presença deles no mundo. Quase sempre criaturas que nascem repositórios de chão e de estrelas, só sabem fabricar poesias com palavras. E ainda outras que moram ruínas viçosas por dentro, se agarram nas palavras para sobreviver."

*Manoel de Barros - do Livro Encontros da Editora Azougue.

Amor velado

2011-07-14T21:22:00.004-03:00

Condenado a choro,
reza, vela
e caixão.

Original

2011-07-04T21:31:00.005-03:00

Sou original em meus pecados
Refuto o apostólico menu. Não
aplico culpa aos temores enfrentados.

Vinte e nove

2011-06-25T17:26:00.003-03:00

Vinte e nove anjos me saudaram e tive vinte e nove amigos outra vez

Cenário 3 - tarde

2011-06-23T10:00:00.002-03:00

Cenário 1 - noite

2011-06-17T22:03:00.000-03:00

OLTATO

2011-06-13T21:45:00.002-03:00

Seu cheiro mexe comigo

Vício

2011-05-17T21:54:00.003-03:00

Vejo o cheiro e me dá vontade de beber.

Biblioteca digital

2011-04-05T09:36:00.002-03:00

Uma bela biblioteca digital,
desenvolvida em software livre,
mas que está prestes a ser desativada por falta de acessos.

Um lugar onde você pode gratuitamente:

· Ver as grandes pinturas de Leonardo Da Vinci;
· escutar músicas em MP3 de alta qualidade;
· Ler obras de Machado de Assis Ou a Divina Comédia;
· ter acesso às melhores historinhas infantis e vídeos da TV ESCOLA
· e muito mais....

O Ministério da Educação disponibiliza tudo isso, basta acessar o site: www.dominiopublico.gov.br

Nevermind

2011-03-12T21:15:00.000-03:00

Vida de Cachorro

2011-03-04T21:41:00.000-03:00

Muleke

2011-03-02T21:19:00.000-03:00

Agora sou eu o cão-de-guarda

Latindo pra noite e

Uivando pro nada

Mundo Cão

2011-02-27T22:29:00.000-03:00

Meu melhor amigo é um cachorro.

Há sempre uma outra pose por trás de quem posa, mas ela posa bem

2011-01-15T05:42:00.002-02:00

Universo Paralelo

Lobão

Uma, duas, três, já eram quatro da manhã
E eu andando por aí desde que anoiteceu
Perambulando na calçada de bar em bar
Tentando achar alguma coisa para me esquecer

Me distrair ou amanhecer
Ou alguém legal pra me abandonar
Pra enloquecer um pouquinho ou talvez,
Ou um montão, sei lá

Foi aí então que eu te encontrei
Absolutamente pronta para arrebentar
Com os corações dos desavisados
Procurando alguma presa para estraçalhar

Parei, pensei, filosofei
Há sempre uma outra pose por trás de quem posa
Mas ela posa bem, e como um animal rastejador, te perguntei
Tá afim de ir para o Universo Paralelo?
Tá afim de arrebentar no Universo Paralelo?

Você topou, que bom
E me propôs agilizar rapidamente a nossa locomoção
Chamar um avião pra se mandar de vez pro tal, pro tal
do Universo Paralelo...

E nada ficou com início, meio e fim
E o mundo parou, descontinuou, mudou
E então, como foi? Legal? Que bom!
Como eu gosto de te ver assim... feliz

2011

2011-01-10T22:43:00.000-02:00

Ano novo
anos buscando
um ânimo novo

(Paulo Leminski)

Declaro iniciados os trabalhos de 2011, e vamo que vamo...

2010-12-24T22:49:00.001-02:00

CONTRA o Projeto de Lei Azeredo

2010-10-28T10:09:00.000-02:00

Leiam, assinem e passem adiante.
Passem por aqui também: http://docverdade.blogspot.com/2010/10/urgente-abaixo-assinado-contra-lei-que.html

Resgatem os mineiros

2010-10-15T19:36:00.000-03:00

Anastasiados

sob neves soterrados

Lacerta não percebem

Um mineiro sensato disse sobre a situação: Ah, é sim, é, tá mar...

Quanto tempo desde a minha última postagem

2010-09-17T20:28:00.003-03:00

Quanto tempo se passou desde a minha última postagem...já nem sei se eu ainda sou o que era na época. Sejamos sinceros, qual o motivo de termos que ser alguém, e este alguém sempre ser mutável? Até qual ponto a mutabilidade é saudável? Se vivemos em um processo mutante constante nos classificaríamos como instáveis?
Quanto tempo se passou desde a minha última postagem...o que sentia na época não é o que sinto hoje. Será? Sempre questionamos o que éramos, o que sentíamos, porque sempre questionamos isso? Qual o motivo da incerteza? Se caso tenhamos certeza, o que nos leva a crer que estamos certos? Há certo ou errado? Posso eu mudar de opinião quanto aos meus sentimentos? Seria eu um traidor dos meus próprios sentimentos? Ou um ditador? É e pronto?
Quanto tempo desde a minha última postagem... Vários nomes, apelidos surgiram desde então. Por ter ocorrido isso confirmarei a minha mutação. É bom ser mutante? Neste exato momento eu concluo que não, porém posso mudar de opinião. Até quando terei que questionar? Mudar? Matar o que antes existia? Ressuscitar o que já foi? Citar?
Quanto tempo levarei até a minha próxima postagem? Algum dia eu já postei aqui? Serei eu?

O Mundo Anda Tão Complicado

2010-09-16T21:03:00.000-03:00

Gosto de ver você dormir
Que nem criança com a boca aberta
O telefone chega sexta-feira
Aperta o passo por causa da garoa
Me empresta um par de meias
A gente chega na sessão das dez
Hoje eu acordo ao meio-dia
Amanhã é a sua vez

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver
O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você.

Temos que consertar o despertador
E separar todas as ferramentas
A mudança grande chegou
Com o fogão e a geladeira e a televisão
Não precisamos dormir no chão
Até que é bom, mas a cama chegou na terça
E na quinta chegou o som.

Sempre faço mil coisas ao mesmo tempo
E até que é fácil acostumar-se com meu jeito
Agora que temos nossa casa
É a chave que sempre esqueço

Vamos chamar nossos amigos
A gente faz uma feijoada
Esquece um pouco do trabalho
E fica de bate-papo.
Temos a semana inteira pela frente
Você me conta como foi seu dia
E a gente diz um p'ro outro:
- Estou com sono, vamos dormir!

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver
O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você.

Quero ouvir uma canção de amor
Que fale da minha situação
De quem deixou a segurança do seu mundo
Por amor

Por amor.

O Eterno Retorno

2010-09-02T23:15:00.004-03:00

Trecho do livro "Ecce Homo" (se não me engano...) de Friedrich Nietzsche, copiado do livro "Antologia ilustrada de Filosofia - Das origens à idade moderna" de Ubaldo Nicola:

O que aconteceria se, um dia ou uma noite, um demônio se esgueirasse furtivamente na mais solitária das tuas solidões e te dissesse: "Esta vida, assim como a vives agora e a vivestes, terás de vivê-la novamente infinitas vezes e nela não haverá nada de novo, mas retornarão a ti cada dor e cada prazer, cada pensamento e suspiro, cada coisa indizivelmente pequena ou grande da tua vida, e tudo na mesma sequência e sucessão, como esta aranha e este luar por entre os ramos e também este instante e eu mesmo. A eterna ampulheta da existência será novamente virada e tu com ela, grão de poeira!"
Não te lançarias ao chão, rangendo os dentes e maldizendo o demônio que assim te falou? Ou então, talvez tendo vivido alguma vez um instante tão imenso, seria esta a tua resposta: "Tu és um Deus e nunca ouvi nada mais divino?"
Se esse pensamento ganhasse poder sobre ti, assim como és agora, ele te faria sofrer uma metamorfose e talvez te triturasse. A pergunta para qualquer coisa - "Queres isso mais uma vez e ainda inúmeras vezes?" - pesaria sobre o teu modo de agir como o maior dos pesos! Ou, então, quanto terias que amar a ti mesmo e à vida, para não desejar nada mais que esta última e eterna confirmação, esta chancela?"

La mer d'ici, La mer de là

2010-08-17T15:49:00.004-03:00

E começou o horário eleitoral obrigatório... Vamos ler uma crônica de 07 de agosto de 1994, da querida Hilda Hilst?! A bênção, dona Hilda.

LA MER D'ICI,
LA MER DE LÀ

É o seguinte, negada: tudo isso de partidelhos, grupelhos, coligações me soa a bandalheira. Já pensou Jeshua coligando com os vendilhões do Templo? Se ele tivesse "coligado", poderia ter usado o chicote para expulsá-los? Céus! O que há com as gentes? Por que não escolhem alguns raros, de "notório saber", e elaboram um plano-modelo para o país? Qualquer idiota sabe que é preciso erradicar a miséria, dar chances do cara ter casa, comida, escola e poder tratar da própria saúde. Que homens poderiam fazê-lo? E de que forma? Se você já coligou com assassinos, ladrões, pulhas, tá fora. "Políticos" deveriam passar por uma junta médica, por psiquiatras, psicólogos, médicos da alma, porque é demais o que se vê estampado na cara, nos gestos, no olho, no sorriso... e parece que ninguém vê. Coitadinhas das gentes! Esses tristíssimos banguelas esfarrapados, sofridíssima gente!

Ai, cada vez que se liga o rádio e a televisão vem aquela enxurrada de besteiras, as mesmíssimas promessas, as vozes tonitroantes, e ninguém fala "como vai fazer" o que pretende. Tá chovendo bosta no mundo, gente! Até o monte Everest, oito mil e tantos metros de altura, está coalhado de bosta! Agora um escocês vai pedir auxílio à Grã-Bretanha e viabilizar um plano pra tirar a montanha de excremento que se fez no topo! Com a mania de "mens sana in corpore sano", a negada do mundo inteiro resolveu "alpinar", chegam lá em cima e defecam naquela beleza! Quem sabe se o mesmo plano vai servir pros baixios daqui e do porvir? Basculantes de excremento montanha abaixo: lotes de políticos despencando lá do Corcovado! Valetas profundíssimas ao redor do monte sagrado! Todos de boca aberta vomitando palavras! Josué de Castro nos diz: "É hora de palavras duras e inconvenientes". É sim, senhores: basta de pulas! O ideal de homem político deste fim de século teria de possuir um coração limpo, a alma dilatada de fraternidade, compaixão e coragem. Ah, que difícil! Mais difícil ainda porque me lembrei agora das terríveis palavras de santa Angela de Foligno (séc. XIII) que relata a visão que lhe foi dada: "Certa vez minha alma elevou-se e vi Deus imerso numa claridade e numa plenitude jamais vista por mim de forma tão intensa e plena. E ali não havia nem sombra de amor". Ficou arrepiado, negão? Eu também.

*Crônica compilada no livro "Cascos & Carícias & Outras Crônicas".

2010-08-04T21:56:00.005-03:00

W.O.

Terei q dizer
"Eu te amo"
Pra vc perceber?

Debaixo de um arco-íris

2010-08-04T21:50:00.001-03:00

(...) "De Diadorim, aí jaz que descansando do meu lado, assim ouvi: — “Pois dorme, Riobaldo, tudo há-de resultar bem...” Antes palavras que picaram em mim uma gastura cansada; mas a voz dele era o tanto-tanto para o embalo de meu corpo. Noite essa, astúcia que tive uma sonhice: Diadorim passando por debaixo de um arco-íris. Ah, eu pudesse mesmo gostar dele — os gostares..."

Trechinho do "Grande Sertão: Veredas", do grande João Guimarães Rosa.

(encontrado neste: site)

Travessia

2010-07-18T16:32:00.002-03:00

Quando você foi embora
fez-se noite em meu viver
forte eu sou mas não tem jeito
hoje eu tenho que chorar
minha casa não é minha
e nem é meu este lugar
estou só e não resisto
muito tenho pra falar

Solto a voz nas estradas
já não quero parar
meu caminho é de pedra
como posso sonhar
sonho feito de brisa
vento vem terminar
vou fechar o meu pranto
vou querer me matar

Vou seguindo pela vida
me esquecendo de você
eu não quero mais a morte
tenho muito que viver
vou querer amar de novo
e se não der não vou sofrer
já não sonho
hoje faço com meu braço o meu viver

(Milton Nascimento/Fernando Brant)

2010-07-15T21:18:00.001-03:00

Durante a madrugada insone abri meu bom Herberto Helder (livro "Ou O Poema Contínuo") e... o que dizer... entendi um pouco minha insônia? Talvez seja isso. Compartilho aqui a quinta parte de "O Poema", original do livro "A Colher Na Boca".

V

Existia alguma coisa para denominar no alto desta sombria
masculinidade. Era talvez um cego escorrer
de sangue pelos anéis e flores do corpo.
Sei unicamente que era a força da tristeza, ou a força
da alegria da minha vida.

Havia também outra coisa que se deveria dar
um nome belo e lento. Algo que se cercava de lágrimas
como uma árvore se vai cercando de folhas
inúmeras. Tudo isso começava
a aparecer nas vozes e inspirações como uma ardente
confusão. Era primeiro uma virtude.
Depois, este vagaroso acender
da noite. O sangue despenhava-se
nas lagoas e grutas da carne. Hoje eu sabia
que era a tristeza, a tristeza - um poder
mais jovem do que os demais. Esquecia de novo os nomes,
e todo me circundava de uma torrente
silenciosa, de uma cítara fortemente anunciadora.

Nunca se deve dizer que um rosto perde
as suas brasas quando se inclina sobre a penumbra
de uma fonte, sobre um instrumento rápido.
Porque o rumor ressalta na noite parada, e pode-se
enlouquecer eternamente. Ou porque a colher
pode ligar a terra à violência do espírito.

— Lá estariam sempre as grandes arcadas de fogo,
as portas, a loucura das pontes celestes
aonde a invenção chega como um frio arrebatamento.
Havia essa espécie de vocação implorativa, a doçura
do corpo subtilmente preso por crateras e picos
ao tumulto das sombras.

Eu abaixava-me e tomava nos braços
essa criança ignota.
E porões enchiam-se de água, eu seria em breve
um afogado. Tudo me inspirava
nessa noite abrupta, entre o começo e o fim
do mundo. Como pode um coração absorver
tanta matéria, tanta inocência da terra?
Se era uma criança, sua vida circulava
indecisamente; se eram os mortos,
a distância tornava-se infinita. Apenas
a minha força se dobrava um pouco, e um novo calor
corria nas palavras adormecidas
e degelava as mãos que se cobriam
de um sentido impenetrável.

— Essa forma amparava-se no sexo repleto
de espinhos e espelhos,
e era uma espécie de retrato sem névoas, um eixo, um grito,
uma louca morte
onde começassem a girar as inspirações misteriosas.

Herberto Helder

2010-07-12T22:10:00.003-03:00

Tudo está cheio de amor

Aflição

2010-07-12T21:58:00.002-03:00

Primeiro poema (soneto?) do livro "Sonetos Que Não São", de Hilda Hilst:

Aflição de ser terra

Em meio às águas

PÉRICLES E. DA SILVA RAMOS

Aflição de ser eu e não ser outra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha

Objeto de amor, atenta e bela.
Aflição de não ser a grande ilha
Que te retém e não te desespera
(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar... se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra.

Co-memoração F.W.

2010-07-08T00:39:00.004-03:00

Hoje, o grande Fausto Wolff completaria 70 anos de vida, caso não tivesse precisado ir se encontrar com Marx, Freud, Shakespeare e outros, que andavam entediados e sem assunto e resolveram convocar o velho Lobo pra animar aquela dimensão. Bom pra eles, ruim pra nós, que ficamos aqui com cara de bunda ante um mundo cruel e difícil de entender. Antes tínhamos diariamente o censo crítico e a argúcia do Fausto pra desafiar a imprensa sócia do poder e nos ajudar a enxergar o outro lado das notícias, mas apesar da sua sentida ausência, o exemplo e ensinamentos do velho Lobo permanecem, sua importante obra permanece. Fausto Wolff permanece. Atual e importantíssimo.

Um abraço aos amigos, familiares e admiradores do grande Fausto. Vamos co-memorá-lo.

A seguir, três poeminhas do livro "Cem Poemas de Amor e Uma Canção Despreocupada":

IMPRENSA

O melhor de F.W.
é o que jamais
dirão dele.

ARTE

Este palhaço
sou eu.
Mas não foi fácil
tornar-me tão
imprestável.

AUTOSOFIA

Os cavalos não correm
pra vencer.
Correm para correr,
pois para isso
foram desenhados.
Também não vivo
para vencer.
Vivo para viver,
pois para isso
me desenhei.

*Foto encontrada aqui.

ATENÇÃO

2010-07-01T18:33:00.000-03:00

Seja educado e não jogue fora este anúncio, se não lhe interessar passe para um amigo ou parente. Vamos manter a cidade limpa. Encontra-se em Belo Horizonte o vidente dicotomista, umbloguista e clownbudsman, Sr. Dicotômico. Ele está sempre pronto a lhe ajudar em seus pobremas. Tais como: amor mal correspondido, vícios em geral, doenças sem explicações, desemprego, casamento em crise, frieza sexual em ambos os sexos, falta de assunto, se sua firma ou negócios não vão bem, receber uma dívida, quer vender um imóvel rapidamente. Sr. Dicotômico traz a pessoa amada em poucos dias. Ele não cobra pelos seus trabalhos, você não precisa falar nada, ele Verá e falará tudo. Sr. Dicotômico pede, por favor, para não confundi-lo com outros que dizem trabalhar na mesma profissão. Seus trabalhos são totalmente rápidos, garantidos e sigilosos. Dependeno dos seus pobremas, Sr Dicotômico também lhe ajudará com banhos, cafunés, massagens, ou para as senhoras de idade com os velhos e imbatíveis, talismãs, rezas, simpatias, garrafadas. Ligue agora mesmo e marque sua consulta pelas cartas, truco, buraco e tarô - U$100,00. E estará orientado. Não deixe para depois o que você pode resolver agora mesmo. Muita atenção. Ele atende só com dia e hora marcada das 00:00 às 23:59, de 3ª à 2ª.

Rua Dicotômica, s/nº. Bairro dos Fontoura.
Qualquer ônibus que passar perdocê. Descer em frente à 7ª bifurcação, depois de andar toda vida, atrás da Rua Sem Saída.

Espantalho

2010-06-27T18:53:00.002-03:00

pantalho funcionas
se

oDe

Jan

eiro

não

have

ria

vio

lência

Construções

2010-06-25T22:03:00.001-03:00

Trecho do livro "Um, nenhum, cem mil" de Luigi Pirandello (tradução de Maurício Santana Dias, edição da Cosacnaify):

(...) O homem também toma a si mesmo como matéria e se constrói, sim, senhores, como uma casa.

Vocês acreditam que podem conhecer a si mesmos sem se construírem de algum modo? E que eu possa conhecê-los sem construí-los um pouco a meu modo? E vocês a mim, sem me construírem a seu modo? Podemos conhecer apenas aquilo a que conseguimos dar forma. Mas que conhecimento é esse? Talves esta forma seja a coisa mesma? Sim, tanto para mim quanto para vocês; mas não a mesma para mim e para vocês. Tanto isso é verdade que eu não me reconheço na forma que vocês me dão, nem vocês, naquela que eu lhes dou. Além disso, a mesma coisa não é igual para todos e, mesmo para cada um de nós, pode mudar continuamente - e de fato muda sem cessar.

E no entanto não há outra realidade fora desta, senão na forma momentânea que conseguimos dar a nós mesmos, aos outros, às coisas. A realidade que tenho para vocês está na forma que vocês me dão; mas é realidade para vocês, não para mim. A realidade que vocês têm para mim está na forma que eu lhes dou; mas é realidade para mim, não para vocês. E, para mim mesmo, não tenho outra realidade senão na forma que consigo me dar. Como assim? Construindo-me.

Ah, vocês acham que só se constroem casas? Eu me construo e os construo continuamente, e vocês fazem o mesmo. E a construção dura enquanto o material dos nossos sentimentos não desmorona, quanto dura o cimento da nossa vontade. Por que vocês acham que se recomenda tanto a firmeza de vontade ou a constância nos sentimentos? Basta que esta vacile um pouco, ou que aquela se altere em um ponto e mude minimamente... e adeus nossa realidade! Subitamente nos damos conta de que tudo não passava de uma ilusão nossa.

Portanto, firmeza de vontade. Constância nos sentimentos. Segurem-se forte, segurem-se forte para não dar esses mergulhos no vazio, para não ir de encontro a essas ingratas surpresas.

(...)

A Lei da Metamorfose

2010-06-23T17:17:00.006-03:00

Conto de Herberto Helder, do belo livro "Os Passos em Volta":

Teoria das Cores

Era uma vez um pintor que tinha um aquário com um peixe vermelho. Vivia o peixe tranquilamente acompanhado pela sua cor vermelha até que principiou a tornar‑se negro a partir de dentro, um nó preto atrás da cor encarnada. O nó desenvolvia‑se alastrando e tomando conta de todo o peixe. Por fora do aquário o pintor assistia surpreendido ao aparecimento do novo peixe.

O problema do artista era que, obrigado a interromper o quadro onde estava a chegar o vermelho do peixe, não sabia que fazer da cor preta que ele agora lhe ensinava. Os elementos do problema constituíam‑se na observação dos fatos e punham‑se por esta ordem: peixe, vermelho, pintor – sendo o vermelho o nexo entre o peixe e o quadro através do pintor. O preto formava a insídia do real e abria um abismo na primitiva fidelidade do pintor.

Ao meditar sobre as razões da mudança exatamente quando assentava na sua fidelidade, o pintor supôs que o peixe, efetuando um número de mágica, mostrava que existia apenas uma lei abrangendo tanto o mundo das coisas como o da imaginação. Era a lei da metamorfose.

Compreendida esta espécie de fidelidade, o artista pintou um peixe amarelo.

José Saramago - 16/11/1922 - 18/06/2010

2010-06-18T13:52:00.004-03:00

É sempre estranho (sentir) perder alguém tão querido e tão próximo, mesmo que essa afeição e proximidade sejam feitas pela literatura, mas estendidas ao ser humano, que existe, escreve, deixa de existir.

http://www.josesaramago.org/

Molly

2010-06-17T11:50:00.001-03:00

2010-06-11T09:35:00.025-03:00

Black Vs Blue.

O papel

A caneta

(Uma noite de um ano qualquer)

E ainda me resta muita tinta!

Se topar com a Coragem,

Diga que estou com você nos pensamentos

E já formulei ate as rimas.

Acalme covardia!

Não citarei seu nome

E nem difamarei sua imagem

Apenas quero representar o momento em versos,

em prosa,

em rima sem rumo,

em suma.

O silêncio não paira no Ar.

Ele é quebrado pelos ruídos noturnos dos meus sentimentos!

O assunto mudou.

O motivo não!

black(1)

2010-06-05T21:16:00.003-03:00

"No mistério do Sem-Fim
equilibra-se um planeta

E, no planeta, um jardim,
e, no jardim, um canteiro:
no canteiro, uma violeta,
e, sobre ela, o dia inteiro,

entre o planeta e o Sem-Fim
a asa de uma borboleta."

Poema de Cecília Meireles, do livro "Verdes Reinos Encantados".

A escolha do nome: eis tudo.

2010-06-01T18:48:00.006-03:00

Do livro "Transposição" (de 1969) de Orides Fontela:

O NOME

A escolha do nome: eis tudo.

O nome circunscreve
o novo homem: o mesmo,
repetição do humano
no ser não nomeado.

O homem em branco, virgem
da palavra
é ser acontecido:
sua existência nua
pede o nome.

Nome
branco sagrado que não
define, porém aponta:
que o aproxima de nós
marcado do verbo humano.

A escolha do nome: eis
o segredo.

*Pintura: La Patience, de Balthus.

FESTA DA MÚSICA 2010

2010-05-26T00:05:00.001-03:00

Meu povo, vamos aproveitar:

FESTA DA MÚSICA 2010 BH

28/05/2010 (sexta-feira)

Praça do Papa
19h30 Happy Feet Jazz Band
21h Banda do Síndico – Tim Maia Instrumental

29/05/2010 (Sábado)

Praça Tom Jobim
13h Projeto Feira do Choro – Chora os 7
14h Projeto BH Choro – Chora Cavaco: Ausier Vinícius e Fausto Reis
15h30 Flor de Abacate

Museu de Artes e Ofícios
19h Tulio Mourão e Titane

Praça do Papa
19h30 Mauro Rodrigues
21h Chico Pinheiro e Grupo

30/05/2010 (Domingo)

Museu de Artes e Ofícios
19h Trio Villa-Lobos

Praça Lagoa Seca
18h Laércio Villar
20h Gabriel Grossi

Praça do Papa
18h Kiko Continentino Trio
20h Hermeto Pascoal e Grupo

31/05/2010 (segunda-feira)

Praça Diogo Vasconcelos
18h Vozes do Morro

CentroeQuatro
20h Daniel Santiago

Teatro Alterosa
21h Dudu Braga

01/06/2010 (terça-feira)

Praça Diogo Vasconcelos
18h Vozes do Morro

CentroeQuatro
20h Juarez Maciel

Teatro Alterosa
21h Tabajara Belo & Bruno Pimenta

02/06/2010 (quarta-feira)

Praça Diogo Vasconcelos
18h Vozes do Morro

Praça da Liberdade
19h30 Thiago Delegado
21h Pau Brasil

CentroeQuatro
20h The Employees

Teatro Alterosa
21h Toninho Ferragutti

Feira Modelo
19h SomBordão

03/06/2010 (quinta-feira)

Praça Diogo Vasconcelos
18h Vozes do Morro

Praça da Liberdade
19h30 Marcelo Jiran
21h Gilson Peranzzetta, Mauro Senise e Silvia Braga

CentroeQuatro
20h Scott Feiner & Pandeiro Jazz

Teatro Alterosa
21h Rodrigo Torino

04/06/2010 (sexta-feira)

Praça Nova da Pampulha
19h30 Matheus Barbosa
21h Paulo Moura convida Alessandro Kramer e Juarez Moreira

Museu de Artes e Ofícios
19h Trio de Câmara Brasileiro

Praça do Papa
19h30 Beto Lopes & Grupo
21h Spok Frevo Orquestra

05/06/2010 (Sábado)

Praça Santa Tereza
13h Siricotico
15h Rabo de Lagartixa

Museu de Artes e Ofícios
19h André Mehmari Piano Solo

Praça do Papa
19h30 Nailor Proveta
21h Oswaldinho do Acordeom & Banda

06/06/2010 (domingo)

Parque Municipal
10h Batuque Salubre – Instituto Unimed-BH
11h Tizumba - Cortejo Tambor Mineiro

Museu de Artes e Ofícios
19h Alessandro Penezzi Solo

Praça do Papa
18h André Limão Queiroz
21h Armandinho – Bandolim e Guitarra Baiana

http://www.festadamusica.art.br/

O Beijo

2010-05-24T21:51:00.004-03:00

O que pensam desse quadro do Klimt?

A mulher se submete? Ela se esquiva? Ela sente desejo? Ela está na beira de um abismo?

Para o desejo do meu coração o mar é uma gota

2010-05-24T21:20:00.003-03:00

Em um dos dias mais malucos da minha vida, antes de acontecerem coisas que não confessarei aqui hoje, eu estava a caminho do trabalho, cochilando no ônibus quando despertei numa pescada e ao olhar pro lado, num ônibus de viagem, serena, de olhos fechados, estava a grande Adélia Prado, chegando do interior. Meu coração bateu acelerado, ninguém mais a viu, ou reconheceu, me deu vontade de gritar o nome dela e nem que fosse ter mandado um beijo, mas não o fiz, vi o ônibus dela indo, o meu também, nos afastando e eu ainda arrepiada por ter ficado lado a lado com ela por alguns segundos. Beijo, Adélia.

Desenredo

Adélia Prado

Grande admiração me causam os navios
e a letra de certas pessoas que esforço por imitar.
Dos meus, só eu conheço o mar.
Conto e reconto, eles dizem ‘anh’.
E continuam cercando o galinheiro de tela.
Falo de espuma, do tamanho cansativo das águas,
eles nem lembram que tem o Quênia,
nem de leve adivinham que estou pensando em Tanzânia.
Afainosos me mostram o lote: aqui vai ser a cozinha,
logo ali a horta de couve.
Não sei o que fazer com o litoral.
Fazia tarde bonita quando me inseri na janela, entre meus tios,
e vi o homem com a braguilha aberta,
o pé de rosa-doida enjerizado de rosas.
Horas e horas conversamos inconscientemente em português
como se fora esta a única língua do mundo.
Antes de depois da fé eu pergunto cadê os meus que se foram,
porque sou humana, com capricho tampo o restinho de molho na panela.

Saberemos viver uma vida melhor que esta,
quando mesmo chorando é tão bom estarmos juntos?
Sofrer não é em língua nenhuma.
Sofri e sofro em Minas Gerais e na beira do oceano.
Estarreço de estar viva. Ó luar do sertão,
ó matas que não preciso ver pra me perder,
ó cidades grandes, estados do Brasil que amo como se os tivesse inventado.
Ser brasileira me determina de modo emocionante
e isto, que posso chamar de destino, sem pecar,
descansa meu bem-querer.
Tudo junto é inteligível demais e eu não suporto.
Valha-me noite que me cobre de sono.
O pensamento da morte não se acostuma comigo.
Estremecerei de susto até dormir.
E no entanto é tudo tão pequeno.
Para o desejo do meu coração
o mar é uma gota.

ec-nal-on-ohlo

2010-05-14T13:22:00.004-03:00

Para a comparsa LA

Deu um tapa na orelha dela.

Caiu no meu pé.

Uma multidão

em sístole silenciosa

violentava a cena com olhares te(n)sos.

Chutei-a bem no umbigo.

Diástole:

explosivo-ruidosos berros e abraços.

Ela morreu

no fundo das redes.

Um clima estranho

2010-05-11T18:04:00.006-03:00

algo na atmosfera

uma estática tensa

na iminência de

prestes a

quase como se

mas não

ainda

não

mas pode vir

estalando

elétrica

parada

prestes a

na iminência de

mas ainda

não

Retrastante

2010-05-05T17:42:00.003-03:00

EGO EXCÊNTRICO

ABRAÇADO AO MEU RANCOR

O CAMPO DE BATALHA SOU EU

CATRÂMBIAS!

ME SEGURA QU'EU VOU DAR UM TROÇO

ASSIM FALOU ZARATUSTRA

RINDO COM

2010-04-28T12:40:00.001-03:00

NÃO ESTOU RINDO DE VOCÊ
ESTOU RINDO COM VOCÊ

O CÉREBRO DESDE ENTÃO SE FEZ DICOTÔMICO

2010-04-16T11:06:00.006-03:00

A seguir, a parte II do capítulo 5 do livro “Miguel e os demônios – ou Nas delícias da desgraça”, do comparsa Lourenço Mutarelli:

“Osvaldo, dentro de um veículo no pátio de outra delegacia, resume a história da humanidade para um investigador.

— Quando o dedo polegar do pé se desenvolveu, o homem conseguiu se erguer. Essa aparentemente insignificante mudança alterou a pressão sanguínea do cérebro. As habilidades manuais, que já mereciam destaque entre os símios, tornaram-se ainda mais sofisticadas e precisas. A alteração da pressão intracraniana causou uma nova redistribuição na irrigação do cérebro, passando, assim, a iluminar regiões adormecidas dele. Esse órgão adquiriu um pregueado mais complexo, e à força disso o homem desenvolveu uma nova percepção do mundo a sua volta. O aperfeiçoamento das habilidades manuais em conjunto com as novas regiões iluminadas possibilitaram ao homem controlar o fogo. Ao se erguer e dessa forma poder caminhar, muito embora um filósofo tenha afirmado que o andar é apenas uma queda interrompida, o homem pôde se locomover com maior velocidade e percorrer distâncias cada vez maiores. Então, o homem se tornou nômade, e assim se manteve durante um longo período. E sabe por que o homem se tornou nômade?
— Nômade é aquele que não se fixa, né? Aquele que viaja e tal. Não é isso?
— Isso. E sabe por que o homem não se fixava?
— Porque podia andar?
— Não. O homem deixava tudo para trás porque não sabia lidar com os excrementos. Por essa razão, quando a situação se tornava insuportável, ele seguia adiante. Mas essa é outra história. De qualquer modo, é bem interessante. O homem era nômade para fugir do mau cheiro de seus excrementos.
— Já pensou?
— Muito bem, quando o homem errante descobre a possibilidade de cultivar o solo e de criar pequenos fossos para cuidar dessas questões sanitárias, ele se fixa. Uma vez fixado, agrupa-se. Em grupo, desenvolve a linguagem para transmitir o conhecimento de geração a geração. Buscando nomear todas as coisas, toda matéria e sensação, o homem formata seu cérebro. Entre o quente e o frio, o duro e o mole, Concordia discors, simpatia ou antipatia, bom ou mau, antitheta. Entre os contrários o homem modelou seu pensamento. Com base na dualidade, binário. O cérebro desde então se fez dicotômico. Binarius.”

Heaven Can Wait

2010-04-07T17:18:00.006-03:00

Oi, oi, oi! Obrigada pelas boas vindas e pelo poema, fiquei emocionada com ele. Pra continuar a interação dedico o belo vídeo abaixo aos companheiros (e companheira!) dicotômicos!

É de uma música da Charlotte Gainsburg (além de cantora, uma grande atriz -alguém aí assitiu ao filme "Anticristo" do Lars Von Trier?).

Tardias boas vindas com Feitio de Oração

2010-04-05T23:33:00.006-03:00

Bem vinda Sikutinha! Não se acanhe em publicar o que quiser por aqui, principalmente quando os dicotômicos originais estão sumidos. Agora você também é de casa, tamo junto!

Um Waly pra comemorar nossa nova companheira aqui:

*Waly Salomão do livro "Pescados Vivos":

FEITIO DE ORAÇÃO

ó garrafada das ervas maceradas do breu das brenhas

se adonai de mim e do meu peito lacerado.

ó senhora dos remédios

ó doce dona

ó chá

ó ungüento

ó destilado

ó camomila

ó belladona

ó phármakon

respingai grossas gotas de vossos venenos

ó doce dona

ó camomila

ó belladona

serenai minhas irremediáveis pupilas dilatadas

ó senhora dos sem remédios

domai as minhas brutas ânsias acrobáticas

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .que suspensas piruetam pânicas

nas janelas do caos

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .se desprendem dos trapézios

e, tontas, buscam o abraço fraternoi e solidário dos espaços vácuos.

ó garrafada das maceradas ervas do breu das brenhas

adonai-vos do peito dilacerado e do lenho oco que ocupo.

ó leite de magnésia
ó óleo de rícino

ó elixir
ó cicuta

Ciúme

2010-04-05T23:30:00.001-03:00

Verbete do mestre Millôr Fernandes do livro "A Bíblia do Caos":

CIÚME

O ciúme é o álibi de quem não ama.
Ovo de Páscoa: o motivo por que o galo matou o pavão.

2010-03-17T17:27:00.002-03:00

Já que tá todo mundo desaparecido, sem vontade de interagir, vou colocar um poema aqui. Escrevi este em outubro de 2009, não tem título, ao menos, até agora.

Quero dar
Quero dar
Quero dar
Ampla difusão
À minha ânsia de fusão

mas

É tão
difícil
Fazer tudo convergir
até
acontecer

8 de Março

2010-03-09T17:00:00.004-03:00

Começo minha primeira participação aqui agradecendo ao Grande Patriarca Dicotômico por ter me permitido participar deste blog e já que está meio abandonado pelos próprios "proprietários" vou fazer o que eu quiser aqui, hein?!
Ô Clown Doll, vamos dominar isso aqui?!
Bem, começando, então, sobre o 8 de março: devemos nos sentir orgulhosas por termos um dia concedido em nossa homenagem em meio ao calendário criado pelos grandes filósofos machões?! OU NÃO?! Só com uma data certa pra lembrarem que somos humanas e não objetos?!
Uhm? Tô calma, não se preocupem, pra relaxar que tal uma musiquinha em homenagem à nossa data?

MEU PRÍNCIPE - LULINA

Meu príncipe

Não vem em cavalo branco

Não tem muito dinheiro

Mas eu o amo mesmo assim

Meu príncipe arruma toda a casa

Prepara minha comida

Enquanto eu tô no botequim

Meu príncipe me dá múltiplos orgasmos

Ai meu principe são 13 no total

Ele limpa o banheiro

Eu trabalho o dia inteiro

Ele lava a roupa suja

E eu bebo bebo bebo bebo

Ele briga com as crinaças

E eu toco violão

Ele quer discutir a relação

E eu não...

2010-01-30T12:53:00.004-02:00

Um dia incomum entre tantos outros

Minha mente está lacrada pelo barulho da TV.
Minha mente está isolada nesta escuridão que me cerca.
Fechada nessa idéia, encontro-me hesitante...
Que abstrata confusão.
Que fato mais desconfortante.

Minha vista nem dói mais.
Maldita fraqueza que me deixa imóvel perante a situação.

Quem quer que tenha inventado essa angustia, jamais a sentiu como eu!

Agora, minha mente encontrasse no Stop.
Que saco de pensamento que não me vem à cabeça!... Aperte o Play da minha vida e passa logo para minha lucidez.
Dê-me um Close bem no meu olhar e leia meus pensamentos.

Vou sair e contar uma piada pra ver se a graça me alcança!...
Estou emocionadamente no Pause dessa sensação.

Lembrança

2010-01-22T00:02:00.003-02:00

Lembrança do que se foi,
Lembrança do que você é,
Lembrança que não vem mais,
O agora que não é mais lembrança.

Lembrança do que pensei,
Lembrança do que não vivi,
Revivi alguma lembrança,
Vivi, apenas vi.

Viver aquela lembrança,
É sonho, é lembrança,
Lembrança que embala o sonho,
Que seja apenas lembrança,
Viver alguma lembrança é nostálgico,
Viver lembrando a lembrança é trágico.

2010-01-19T13:04:00.007-02:00

A sutil diferença d P&B.

Sumida por algum tempo
tentei lembrar das minhas lembranças,
correr contra o time do Sol,
e andar sobre as mãos!!!
Tentei fazer estrela com o corpo e dançar sozinha na multidão,
tentei ir e vir a todo instante mas nada pra me manter parada!
Dormi em sonhos e acabei sonhando acordada.

Dos braços recebi abraços, da praia um belo balde de tinta,
do flash uma fosca sombra, da luz uma sombra fria!!
Da saudade nasceu a dor
da dor minha consolação
Da vida só tenho a morte
da morte a renovação!
A suburbana da urbanização!

Meus caros colegas

2009-12-31T12:14:00.001-02:00

Estou sumido meus colegas,
Sufocado pelo sistema,
Assim diriam os Ratos nos porões de suas repartições.
Encaixotado, esmagado, porém ainda vivo.
O grito já está saindo,
Da minha cova estou fugindo.
Aguardem meus caros colegas,
O retorno virá rugindo!!!

Cep para Mário Bortolotto

2009-12-22T17:35:00.001-02:00

http://www.tavinhopaes.com.br/

http://cep.zip.net/

Augusto Muro - poeminha à moda do sumido Vendell

2009-12-16T17:19:00.009-02:00

Poeminha encomendado ao Vilson para homenagear (mimetizando) e quem sabe fazer aparecer o sumido Vendell.

AUGUSTO MURO

Esmurro o muro
Até criar um furo
um pequeno vão já
me deixa mais seguro

Não esmoreço, trasmudo
o urro em garra,
esmurro a faca
até a ponta entortar

Quero abolir fronteiras
construir pontes
derrubar o augúrio do muro
te abraçar e respirar.

Muros dividem, sufocam
a coletiva proteção do convívio, é
cada um por si,
nenhum por todos.

Assisto ao Floyd em "The Wall"
Paro, penso, reflito,
Derrubar muros é preciso.
É o que sinto.

*Fotos da instalação de Marcel Duchamp, chamada "Dados: 1.ºA Queda De Água, 2.ºGás de Iluminação - 1946-66", primeiro é a vista frontal da instalação e por último a vista através da porta da instalação.

Muros... Vidas que Ninguém Vê

2009-12-15T17:52:00.004-02:00

Mais muros... mais um texto da bela escritora Eliane Brum e mais um do livro "A Vida Que Ninguém Vê".

Sinal Fechado Para Camila

—Tio lindo, tia linda do meu coração. Eu pergunto a você se não tem um trocadinho ou uma fichinha pra essa pobre garotinha...

Quase com certeza você ouviu esse hino em algum cruzamento de Porto Alegre. Debaixo de um sinal vermelho, o som entrando pelo vidro fechado, ameaçador como um Alien. O som entrando pela janela que você cerrou para se defender do ataque à sua consciência. Você rezando para que o sinal mude de cor, fique verde, não de esperança, mas verde de fuga. Sinal livre para escapar do rosto da menina grudado na janela. Sujando seu patrimônio. Obrigando-o a tomar conhecimento da miséria dela. Você, que paga seus impostos em dia, colabora com a campanha do agasalho, que até é um cara bacana. Subitamente transformado em réu no tribunal do sinal fechado por um rosto ranhento de criança.

Você, quase com certeza, ouviu esse hino. Pois saiba. A menina que o compôs morreu no domingo. Nunca mais ela assombrará a sua janela. A menina se chamava Camila. Camila Velásquez Xavier. Tinha dez anos. Mas os dez anos dela equivalem a cem dos seus. Camila viveu muito, até. No bairro onde ela nasceu, o Bom Jesus, 17 como ela morreram antes de completar um ano em 1997. Camila nasceu na Fátima, uma vila da Grande Bom Jesus. Vila, modo de dizer. Becos e mais becos de barracos amontoados sobre o cimento. Lá, o controle da população é feito ao natural. Só em janeiro, já tombaram quatro. Assassinatos citados em notinhas de canto de página.

Camila nasceu na Fátima, num barraco de uma peça. Quando chovia, havia tanta água fora quanto dentro. Em dez anos a família progrediu. Conseguiu um barraco de duas peças. Camila dormia com os quatro irmãos num sofá esburacado ou no chão de tábuas podres porque não havia lugar para todos. Pai e mãe desempregados, o pai um homem triste, de olhos injetados, que descia o braço sobre a mãe sempre que bebia além da conta.

Aos seis anos Camila foi enviada aos sinais para ganhar a vida da família. Logo descobriu que a concorrência era enorme. Que as janelas dos carros eram a versão moderna das muralhas medievais. Camila começou a embelezar sua tragédia. Inventou versinhos que venciam fossos e arriavam pontes levadiças, arrancando um sorriso perplexo dos motoristas. Eu não posso ficar sem você, meu trocadinho. Essa tia, esse tio queridinho vai me dar um trocadinho. Camila conquistou a sua diferença nos cruzamentos da cidade. Seus hinos se espalharam pelas sinaleiras e, mesmo depois de sua morte, seguem ecoando pela boca de outras Camilas.

Aos seis anos, flagrada na rua, Camila entrou pela primeira vez no prédio sem cor da Febem. Entraria ainda outras duas vezes. Na sexta-feira, 15 de janeiro, ela e outras cinco meninas jogaram suas trouxinhas pela janela do prédio. Um ursinho Puff de segunda mão e algumas camisetas compunham o espólio coletivo. Quando a porta se abriu para brincarem na pracinha – uma ficção de armações de ferro que há muito perdeu os balanços e as gangorras, uma ficção como a infância de todas elas – iniciaram sua jornada rumo à liberdade. Que passou na forma de um ônibus lotado para o centro de Porto Alegre.

No dia seguinte, a direção da casa informou ao plantão do Conselho Tutelar. Que anotou. Estava cumprido o trâmite burocrático. Por todo o final de semana, Camila e suas cúmplices de desamparo vagaram pelas pontes da cidade sem que ninguém as buscasse. Crianças sob a tutela do Estado vagando ao léu sem que ninguém chorasse a sua falta. Fazia calor no domingo, todo mundo lembra. Um calor tão pesado que quase se podia tocá-lo. Às 14h, de calcinha e camiseta, Camila e duas das fugitivas mergulharam no Guaíba na altura do parque Marinha do Brasil. Camila não sabia nadar. Debatendo-se como fez durante toda a vida, Camila, a senhora dos cruzamentos, submergiu.

Às 8h de segunda-feira, a notícia da fuga e da morte de Camila despertou a família. Vai ter que esperar porque ainda não abrimos a menina, informou o funcionário do Departamento Médico Legal à mãe quando ela foi recolher o corpo da filha. Camila foi enterrada na manhã de terça-feira, no caixão branco dos inocentes. A Febem pagou o enterro, pagou até uma capela funerária com ar-condicionado. Que lugar mais lindo, repetiam os familiares, assombrados com o espaço tão grande e tão verde da morte. Acompanhada por um séqüito de parentes de rostos derrotados, Camila foi enterrada no Jardim da Paz. No cortejo, um único terno. Puído e manchado, envergado por um homem em quem o sofrimento abriu sulcos no rosto. Um homem tentando agarrar a dignidade que escapava como o cós da calça maior que ele. No cortejo, nenhuma flor para Camila.

Talvez você lembre de Camila. Talvez não. Sua marca registrada, além da cantoria dos cruzamentos, eram os dedos indicador e médio eternamente na boca. Sua imagem desvalida não voltará a assombrar as janelas sob os sinais. Camila morreu. Mas o versinhos de Camila cruzaram o ar e semearam as esquinas. Não se iluda. Você não vai escapar. Há um exército de Camilas pela cidade. Haverá sempre uma delas tentando arrombar o vidro do carro com a urgência de sua fome. Camila morreu. Você, e eu também, somos cúmplices de sua morte. Nós todos a assassinamos. A questão é saber quantas Camilas precisarão morrer antes de baixarmos o vidro de nossa inconsciência. Você sabe? E agora, tio lindo, tia linda, o que vamos fazer?

*Texto de 23 de janeiro de 1999, compilado no livro "A Vida Que Ninguém Vê", de Eliane Brum.

Bortolotto e o que a mídia vem dizendo...

2009-12-09T16:46:00.003-02:00

Texto providencial do Márcio Américo sobre o Mario Bortolotto e a repercussão da mídia sobre o caso. Texto tirado lá do Blog do Márcio Américo:

"Algumas pessoas tem tentado associar a violência cometida contra o Mário Bortolotto a arte produzida por ele. Isso é no mínimo leviano e só revela ignorância, tira o foco dos reais motivos que desaguaram nesta quase tragédia. Conheço TODA obra do Mário Bortolotto, conheço o próprio Mário e não é de hoje, e posso afirmar com toda certeza que a obra dele não tem como foco a violência, nunca teve. Há alguns personagens violentos, como tem em Nelson Rodrigues e até em Maria Clara Machado, mas a mensagem da obra do Bortolotto é para aqueles que optaram em manter-se fora deste esquema maluco que nossa sociedade montou com uma promessa absurda de felicidade. Os personagens do Mário não estão em busca de alegria, prosperidade, todos eles buscam uma só coisa: PAZ. Seus personagens são loosers, sentados, lendo, olhando o infinito, ostentando um olhar melancólico pra disfarçar talvez sua inabilidade em entender o que não faz sentido. Mário é da paz, não esta paz de pombinha branca, esta paz de passeatas com camisetas, mas a paz individual, a paz que te dá a possibilidade de sentar-se na mesa do bar, mesmo sozinho, e ficar olhando o nada, ouvindo uma boa musica, sabendo que pelo menos até aquele momento ta tudo bem.

"Teve ainda pessoas que tentaram o associar o nome de seu blog, ATIRE NO DRAMATURGO, á violência. Mais uma vez prova de ignorância de quem falou uma merda dessa. Atire no dramaturgo só nos revela o sofisticado background do Mário, o título é uma referência a um famoso romance policial do David Goodis “Atire no Pianista” que por sua vez remete aos clássicos do western onde, nos salloons, havia uma placa sobre o pianista que dizia: proibido atirar no pianista. Uma ironia, alias, outra marca registrada na obra do Mário. Atirar no dramaturgo é falar com o dramaturgo, criticar o dramaturgo, discordar ou concordar com ele, ou simplesmente agradecer por uma noite legal, por um show fraterno e pacifico. Quem fala que Mário atrai violência é porque nunca foi ao show de sua banda Saco de Ratos, onde sempre rola uma espécie de culto silencioso à fraternidade, onde pessoas sobem no palco e cantam, dançam, lêem poemas e são sempre recebidos pelo Mário com aquele seu típico abraço padrão Zé Colméia.

"Chega deste tipo de mentira, vamos falar a real, o que causou a tragédia foi o abandono da praça Roosevelt, foi a atitude mesquinha, medieval e despótica de um governante que atrelado ao ministério publico, manda capangas fechar o Parlapatoes porque as pessoas estavam na calçada CONVERSANDO, então, em razão destas leis de exclusão, destes apartheides sociais, as pessoas precisam abandonar as calçadas e ficarem confinadas dentro do bar, embaladas para presente, uma prato cheio pra qualquer maluco entrar e tentar um assalto suicida.

"Vamos pensar um pouco, vamos lembrar dos últimos fatos ocorridos ali, um dos quais eu presenciei, e logo logo saberemos de quem era o segundo dedo no gatilho.

"Espero, de tudo isso, apenas uma coisa, que o Mário se restabeleça o quanto antes, que possamos ver ainda muitos shows seus, muitas peças, ler outros tantos poemas, livros, que possamos discutir acaloradamente na mesa do bar e num segundo depois fazermos as mesmas piadas, sobre os mesmos amigos, como sempre fizemos, e aí, ao final da noite, irmos pra casa, e, mesmo cansados, podermos tirar os cadarços e dormir em paz.

"A última informação que tenho é que, segundo a Christine, mãe da Isabella Bortolotto, o estado do Mário é estável, grave, mas estável. Ontem a noite o governado José Serra esteve lá, conversou com ambas e ficou claro que tudo, TUDO que está sendo feito para que o Mário saía desta.

"PS.: Aquele viado do iluminador, ator, ilustrador e músico Henrique Figueiroa, vulgarmente conhecido como Carlos Carcarah, ta de boa e, mesmo no quarto, junto com sua namorada a Manuela, está unido a todos nós neste desejo de que o Mário fique bem. "

*Texto do Márcio Américo.
Ano que vem está previsto o lançamento do filme "Meninos de Kichute", baseado no livro homônimo do Márcio, quem quiser ver o trailer:

Ainda sobre a repercussão da mídia sobre o crime contra o Bortolotto, vejam o texto do Marcelo Rubens Paiva de hoje.

Continuando a falar sobre Muros...

2009-12-09T15:59:00.000-02:00

Texto da jornalista Eliane Brum, originalmente publicado no jornal Zero Hora de Porto Alegre e compilado no belo livro "A Vida Que Ninguém Vê".

O Cativeiro

O Zoológico de Sapucaia do Sul abrigou um dia um macaco chamado Alemão. Em um domingo de sol, Alemão conseguiu abrir o cadeado e escapou. Ele tinha o largo horizonte do mundo à sua espera. Tinha as árvores do bosque ao alcance de seus dedos. Tinha o vento sussurrando promessas em seus ouvidos. Alemão tinha tudo isso. Ele passara a vida tentando abrir aquele cadeado. Quando conseguiu, virou as costas. Em vez de mergulhar na liberdade, desconhecida e sem garantias, Alemão caminhou até o restaurante lotado de visitantes. Pegou uma cerveja e ficou bebericando no balcão. Os humanos fugiram apavorados.

Por que fugiram?

O macaco havia virado um homem.

O perturbador desta história real não é a semelhança entre o homem e o macaco. Tudo isso é tão velho quanto Darwin. O aterrador é que, como homem, o macaco virou as costas para a liberdade. E foi ao bar beber uma.

Um zoológico serve para muitas coisas, algumas delas edificantes. Mas um zoológico serve, principalmente, para que o homem tenha a chance de, diante da jaula do outro, certificar-se de sua liberdade. E da superioridade de sua espécie. Pode então voltar para o apartamento financiado em 15 anos satisfeito com a vida. Abrir as grades da porta contente com seu molho de chaves e se aboletar no sofá em frente à TV. Acorda na segunda-feira feliz para o batente. Feliz por ser homem. E por ser livre.

Há duas maneiras de se visitar um zoológico: com ou sem inocência. A primeira é a mais fácil. E a única com satisfação garantida. A outra pode ser uma jornada sombria para dentro do espelho. Sem glamour e também sem volta.

Acompanhe, se quiser.

O babuíno sagrado tem um nome comum. Beto. À espreita, lá onde os olhos se misturam com a mente, há o mais perigoso tipo de fúria. A da importância. Beto dá voltas e mais voltas na jaula, esmurra as grades. Atira comida e fezes nos visitantes. Espanca a companheira se ela não faz tudo o que ele quer. Não admite que emita um som sem a sua permissão. Não deixa que arrede pé sem a sua complacência. Se o faz, Beto cobre-a de tapas. Se a tiram de perto dele, Beto piora. Começa a arrancar pedaços do próprio corpo. Durante as crises, Beto toma dez miligramas de Valium por dia.

Os tigres-de-bengala são reis de fantasia. Têm voz, possuem músculos, são magníficos. Mas nascidos em cativeiro, já chegaram ao mundo sem essência. São um desejo que nunca se tornará. Adivinham as selvas úmidas da Ásia, mas nem sequer reconhecem as estrelas. Quando o sol escorrega sobre a região metropolitana, são trancafiados em furnas de pedra, claustrofóbicas. De nada servem as presas a caçadores que comem carne de cavalo abatido em frigorífico. De nada serve a sanha a quem dorme enrodilhado, exilado não do que foi, mas do que poderia ter sido. E que jamais será.

Anos atrás, um de seus bisavôs galgou a escada do tratador e espiou para além dos muros. Foi o mais longe que um deles chegou. São poderosos, os tigres-de-bengala. Mas quando chega a hora de serem confinados na caverna escura de sua escravidão, viram as costas para a Lua que aponta como promessa e marcham para a jaula. Alquebrados, submissos, como o mais vil animal da floresta.

A ursa-de-óculos é chamada de Peposa. Como se brinquedo fosse. O filho se chama Rayban, também muito engraçadinho. Quando nasceu Rayban, ela fez o que as mães costumam fazer: ensinou a ele a arte da resignação. Pegou-o pela orelha e carregou-o até as entranhas da furna na hora marcada. Hoje, Rayban vai por sua conta. Mas, todos os dias, Rayban desafia a mãe, se esgueira e testa o cadeado. Sem jamais ter aspirado o perfume gelado da cordilheira de seus ancestrais, Rayban não adivinha o que há do outro lado. Mas intui. E por ser criança ainda não desistiu de buscar.

Pinky vive só. Os outros elefantes, Nely e Mohan, caíram no fosso e sucumbiram. O fosso é a prisão dos elefantes. Mohan viveu seis anos acorrentado porque o cativeiro de sua espécie ainda não estava pronto. Quando o soltaram, durou três meses. Morreu tentando alcançar a liberdade. Ou apenas um dos cães que perambulam por lá e são achados aos pedaços. Dos três, Nely sempre foi a mais indomável. Dezenove anos atrás, matou um visitante. Um mineiro de Criciúma que comemorava a aposentadoria. Recém-liberto da solidão trevosa das minas de carvão, ele montou sobre Nely. Ela o derrubou sobre o chão e esmagou sua cabeça. Tão parecidos em sua tragédia, a elefanta e o homem.

Foram três as vezes em que Nely mergulhou no fosso. Numa delas, perdeu parte da barriga e uma mama na queda. Não desistiu. Morreu na terceira, tentando. Como nunca esquece, a elefanta Pinky assimilou o exemplo. E convenceu-se de que implacável é a punição para quem ousa dar um passo além do permitido.

A revelação dessa visita subversiva ao zoológico é que, no cativeiro, os animais se humanizam. O cárcere lhes arranca a vida, o desejo e a busca. E mais e mais vão se parecendo com os homens que os procuram na certeza de um álibi. Perigosa é a pergunta.

O que aconteceria se você encontrasse a chave do cadeado invisível de sua vida? O que aconteceria se você saltasse sobre o fosso de sua rotina? O que aconteceria se você desse o passo da elefanta?

Bem, talvez seja melhor caminhar até o balcão e beber uma.

*Texto de 11 de setembro de 1999, compilado no livro "A Vida Que Ninguém Vê", de Eliane Brum.

Força Bortolotto!

2009-12-07T17:43:00.008-02:00

No último sábado, no Espaço Parlapatões, na Praça Roosevelt em São Paulo, possíveis personagens Bortolottinos atiraram no dramaturgo. Toscos personagens esses. E tosca introdução, sei, mas só a fiz por já saber que o dramaturgo está se recuperando. Mário Bortolotto foi atingido por três tiros numa tentativa de assalto após a apresentação da peça "Brutal", de sua autoria, dia 05/12/2009. Notícias mais completas podem ser vistas no blog dos Parlapatões e no do Marcelo Rubens Paiva. Sou um leitor e admirador da obra do Marião, torço pela sua recuperação e espero que, sem qualquer sequela, ele possa voltar o mais breve possível à sua rotina, escrevendo, atuando, cantando e curtindo. E não deixemos a violência nos dominar! Cuidado com os muros que levantamos por medo... Vamos continuar na resistência...

Vejam o que o camarada Chacal escreveu também.

Tem um bocado de vídeo do Mário no Youtube, inclusive da Saco de Ratos, banda na qual ele canta, mas indico aqui a entrevista que o Peréio fez com ele para seu programa "Sem Frescura", para quem ainda não o conhece.

Continuamos na torcida pelas melhoras do comparsa Bortolotto. FORÇA AÍ MARIÃO!

Ainda sobre "Muros"

2009-12-01T17:05:00.004-02:00

Como tá todo mundo sumido há muito tempo, por favor, deixem de preguiça e leiam o texto abaixo, não custa nada tirar os fones dos ouvidos um pouco e fechar o MSN por instantes. A leitura será recompensadora, se é que buscam uma recompensa. Ainda virão outros textos sobre o tema " muro", aguardem.

O texto abaixo é do sr Gregório Bacic, parceiro do Abujamra no Provocações, que nossa Rede Minas, infelizmente, não mais trasmite. Eis pois, o conto:

PEQUENAS DISTRAÇÕES

A antiga mureta subiu com a rapidez com que sobem os tijolos de uma sepultura. As setas dos portões cresceram apontadas para o céu e só não se perderam no espaço porque a laje do primeiro andar do sobrado as conteve com determinação. Uma guarita se instalou na calçada entre as árvores moribundas e a entrada dos automóveis, vigiando o cimentado que, antes da reforma, era um jardim ingênuo de copos-de-leite e rosas vermelhas. As janelas de cima dão, contra a vontade, para a rua, envergando grades de puro aço, com vãos que mal permitiriam a passagem de um gato esguio. Ao fundo da casa, batendo com a parede de trás de um templo evangélico, um muro subiu desmedidamente protetor e curvou-se sobre a área de serviço, expandindo-se em seguida para o corredor lateral e eliminando em definitivo a conversa com os vizinhos. Para defender a privacidade do que se falava e proteger a casa dos cânticos de fé entoados pelo populacho, gastou-se no revestimento acústico o que era uma verdadeira fortuna para os padrões daquele bairro novo rico da antiga periferia. As armações do telhado foram reforçadas in extremis, de modo a evitar perigos que a ousadia dos salteadores poderia trazer do alto. A casa antigamente singela só não se transformou num bunker total de segurança máxima porque permanecia vulnerável à queda dos aviões e – do jeito que as coisas iam – aos bombardeios aéreos de que, mais cedo ou mais tarde, o crime lançará mão.

O patrimônio da família – o medo – estava provisoriamente a salvo; medo dos ladrões, dos seqüestradores, dos estupradores, medo dos ventos, das enchentes, dos miseráveis, dos poderosos, dos fiscais, medo do terror, dos traficantes, dos negros, dos nordestinos, medo dos maloqueiros da favela, dos vendedores, dos cobradores, dos pregadores fanáticos, dos moto-boys que fumam maconha, dos ônibus lotados que despencam pela rua, medo da liberdade, medo da morte, medo da vida, medo do outro.

Apesar de já inexpugnável, a fortaleza carecia de ainda mais. Sim, porque a segurança somente seria segura se pudesse contar com mecanismos de metassegurança, ou seja, camadas sistêmicas que se sobrepusessem ao sistema, vigiando seus próprios agentes protetores. Era preciso ter certeza da qualidade dos serviços contratados; era preciso assegurar-se da confiabilidade dos guariteiros. Assim, a família instituiu o uso doméstico do crachá. Todos os nove residentes – pai, mãe, avó, tio-avô, filho, duas filhas, nora e genro – deveriam portá-lo no peito, cabendo ao guariteiro liberar a entrada somente aos que cumprissem a norma; nos casos de esquecimento ou perda do crachá, o morador retornante ficaria retido entre dois portões eletrônicos internos, acionados por controle remoto, à espera do reconhecimento e da conseqüente liberação de sua entrada por outro membro da família. A área de espera intraportões poupava ao infrator da norma aguardar do lado de fora, na rua, onde não poderia ter garantida sua segurança pessoal. Constatada a perda de um crachá, um sistema de emergência forneceria senhas provisórias a cada membro da família, onde estivesse, até que se renovassem todos os crachás, impedindo o uso indevido por terceiros do exemplar perdido (roubado?!). De início, as mulheres da casa questionaram a real eficácia do método e protestaram contra o anúncio de que haveria também crachás para visitantes, o que condenaria ao fim o gosto da filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, em receber amigas da escola. Mas, tiveram de curvar-se à evidência: só assim se poderia verificar se eram mesmo cumpridores e responsáveis os guariteiros. Sem crachá, ninguém entra; nem o dono, por mais inconfundível que seja aos olhos dos seus servidores. Decidiu-se ainda pela obrigatoriedade de os guariteiros preencherem relatórios diários, enumerando horários de saídas e entradas e, numa coluna de ocorrências extraordinárias, a passagem de terceiros, como carteiros, entregadores de jornais, mendigos e outras pessoas vistas com suspeita. Esses relatórios subiam à noite para o escritório, onde a nora elaborava planilhas de movimentação diária e as guardava num cofre-forte, mas poderiam ser requisitadas pela avó a qualquer momento para verificações emergenciais e confrontações com relatos pessoais de cada membro da família sobre estranhamentos no trânsito; afinal, uma mera fechada por automóvel ou moto poderia não ser mera. Quem sabe se não estaria ali se esboçando o crime hediondo de um seqüestro? O crescimento vertiginoso desse tipo de evento nas estatísticas determinava a preferência da família por carros populares, os únicos capazes de não chamar a atenção dos criminosos à espreita. Mas, como bastasse um único descuido para pôr tudo a perder, resolveu-se elidir os riscos, providenciando-se a blindagem da frota familiar de Uno Mille.

Num mês seguinte, decidiu-se instalar uma câmara de vídeo voltada para o interregno de portões, com o fito de assegurar o reconhecimento dos chegantes diretamente da sala de visitas, sem que o responsável por isso tivesse que se expor. Da sensação renovada de maior segurança, comodidade e encantamento tecnológico, evoluiu-se para um sistema completo de captação de imagens e de sons, ocultando-se microcâmaras e microfones nos pontos do lar considerados estratégicos. As motivações para esse passo adiante foram o aprimoramento, sempre possível, do controle interno e a conveniência de se ter gravada a imagem do delinqüente que ludibriasse o sistema e invadisse a casa. Também feminina foi a primeira resistência a esse avanço, quando a filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, esqueceu-se da vigilância eletrônica e, masturbando-se, foi surpreendida pela câmara instalada na despensa. Por não saber como abordar o assunto, o pai fingiu não ter visto nada e transferiu o fardo para a mãe. As mulheres foram informadas de que sua intimidade estava suspensa, não lhes sendo aconselhável banhar-se ou trocar de roupa sem antes reservarem horários apropriados, de curta duração, em que as gravações nos banheiros seriam interrompidas para revisão técnica. A mãe contornou o mal-estar argumentando que, se aquele era um preço alto a ser pago, seria ainda muito baixo caso as câmaras viessem um dia a registrar cenas de estupro por um invasor. Quanto à filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, foi severamente admoestada pela indecência com que gerou a situação, mas ganhou da cunhada, para consolação, um filhote de chiuahua, a que deu o nome de Speedy Gonzãlez e tanto se apegou, que passaram, ela e o animal, a ser tratados em casa como o casal González.

O sistema de segurança era agora comprovadamente perfeito. Mas o medo é esperto, cheio de manhas, capaz de contorções absurdas para se adaptar a emoções em cacos e não abandonar o barco. O pior poderia estar por segundos. E se algo falhasse? Foi necessário reforçar a defesa com pitbulls amestrados: Goebbels e Goering corriam lestos e sagazes num cercado do quintal, como penúltima instância. Sim, porque havia ainda uma última instância: metralhadoras de cano curto Kalashnikov, adquiridas a um contrabandista para armar a família contra as terríveis conseqüências de um porre, de um surto de loucura ou, mesmo, da traição do segurança nordestino de plantão. Ao encomendar-se uma pizza, por exemplo, como ter a certeza de que o entregador, mancomunado com o cafuzo da guarita, não invadiria a casa, envenenando os cães e fazendo refém toda a família? A falta no Brasil de guariteiros ágeis como galgos e perspicazes como perdigueiros, mas leais como são-bernardos, germanicamente preparados, foi responsabilizada por mais esse gasto no mercado clandestino, ilegal, ocupado exatamente por aquele tipo de gente de quem cumpria defender-se. A lógica imperava mais uma vez: para enfrentar o pior inimigo, só mesmo com a mais poderosa arma do pior inimigo.

O recebimento da pizza, duas vezes por semana, mereceu o nome de Operação Margherita I, tendo se repetido depois como II, III, IV, XVII, LXI... e assim por diante. Consistia na distribuição dos homens da família em pontos recônditos da casa, à espreita, com suas Kalashnikov em punho, prontas para disparar, escondendo-se o pai atrás da janela do sótão, com uma granada na mão, de onde poderia observar o entorno, a rua, e contra-atacar, se necessário. Enquanto o mulherio se postava em alerta na sala de jantar, empunhando talheres pontiagudos, especialmente afiados para a ocasião, com que decepariam aos vilões acuados os dedos, a mão ou o que mais fosse preciso, o tio avô recebia a entrega pelo vão da jaula de portões, não sem antes obrigar o entregador a provar um naco de pizza, para certificar-se de que não trazia soporíferos, barbitúricos ou drogas de qualquer espécie que pudessem arrefecer as trincheiras da família. A filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, odiava a Operação. Ao cortar a pizza no prato, tremia de imaginar que naquele momento poderia estar empunhando os mesmos talheres na punição que o pai planejara para os invasores. Ao passar bocadinhos carinhosos do recheio para Speedy González, no colo, afligia-se de pensar que estivesse servindo ao animal picadinhos de dedos ou de alguma outra parte do corpo a que preferiria, ela, dar destinação mais gloriosa e integral.

Alguma vez, à mesa, ao cabo de mais uma Operação Margherita, a filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, deve ter perguntado à família por que atravessar a vida arrastando esse fardo cruel, que nada contém senão o medo do que poderia um dia, talvez, quem sabe, porventura, vir a acontecer? Por que não baixar a guarda e cuidar, sem temor, para que a vida pudesse correr solta? Lá fora? A filha mais nova, de 15 anos, se chegou a fazer essas perguntas em casa, foi vista, é claro, como perigosamente distraída. Ingênua! Como seria possível fecharem-se os olhos para a realidade? E a realidade é que, hoje, não se respeitam mais os valores que fizeram o mundo caminhar até aqui. As cidades do Brasil estão nas mãos da bandidagem. E sabe onde se escondem os bandidos? Nem mais se escondem. Hoje, são as pessoas direitas que se escondem. É preciso desconfiar de tudo e de todos, porque o tiro certeiro ou a bala perdida vêm. Não se sabe mais de onde, mas vêm! Chamar a polícia? Nem pensar. O poder público perdeu completamente a capacidade de garantir a segurança dos cidadãos. Está certo que há delegados bem formados e, em princípio, razoavelmente confiáveis. Mas andam em má companhia: não há, por certo, um único policial civil ou militar que sobrepuje a horda social de que se origina, a mesma em que nasceram e se reproduzem como moscas os ladrões, a bandidagem, a malandragem, os estupradores e os salafrários de toda espécie, sempre a postos para atacar, qual uma corja de raposas circundando um galinheiro. E em se tratando – policiais e foras-da-lei – de bestas da mesma estirpe, farinha do mesmo saco, não há como desprezar a idéia de que tramam juntos. Chamar a polícia seria o mesmo que abrir as portas de casa a essa gente, expor as fragilidades do nosso reduto a pessoas suspeitas, que depois, certamente, darão o serviço a sabe-se lá quem!

Os que vivem de esperar a tragédia são os que melhor sabem atraí-la. Por distração da filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, Speedy González, o filhote de chiuahua, escapou para o quintal e invadiu o cercado dos pitbulls, sendo estraçalhado por Goering. Vinha atrás a filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, que não chegou a tempo. Em estado de choque, seus olhos puderam apenas acompanhar os minutos finais do minúsculo Speedy González devorado pelo mastodonte, que lutava por não dividir o petisco com o enfurecido Goebbels.

A família acachapou-se de tal forma com o estado da filha, que decretou por três dias o toque de recolher, durante o qual se deveriam extrair lições da tragédia doméstica estampada nos olhos esbugalhados e no silêncio estarrecido da bela menina recolhida à cama. Haveriam de compartilhar o didatismo do espetáculo terrível: um mero acidente doméstico causava um abalo sísmico. Como seria então se o pior acontecesse? O que seria deles se a tragédia viesse de fora, pelas mãos criminosas de estranhos? Já no segundo dia, porém, a consternação familiar se esvaziou, dando espaço a algo irrefreável que tomava corpo: um discreto sentimento de orgulho para com a atuação de Goering, em sua primeira situação de risco enfrentada naquela casa: diante do cãozinho invasor, não negou fogo, mostrou a que veio.

No terceiro alvorecer, a filha mais nova, de 15 anos, vista em casa como perigosamente distraída, trajando um baby-doll cor-de-rosa transparente sobre o corpo nu e calçando pantufas, desceu plácida para o quintal, rumo ao cercado dos cães. Esganiçando, Goebbels e Goering lançaram-se em sobressalto contra a grade. Uma Kalashnikov ergueu-se serena e calculadamente nas mãos da menina e metralhou os cães. Com a mão esquerda brandindo a arma para o alto, o braço direito e os quadris da menina iniciaram um meneio lento e sensual, evoluindo para a fúria lasciva de uma dança inebriante e orgástica em torno dos cães mortos. Os olhos azuis extasiados descobriram a câmara posta no alto. Num golpe arrebatado, a filha mais nova rasgou a seda cor-de-rosa frontal que a cobria e, orgulhosa e provocadora, ofereceu os peitos ensoberbados para o equipamento, após o que, o metralhou. Até aquele momento, toda a cena poderia ter sido assistida pelo circuito interno de TV. Mas por quem, se já não havia sobreviventes?

*Gregório Bacic, “Pequenas distrações” conto presente no livro "Peão envenenado e outras provocações".

Vampiros Soropositivos

2009-12-01T16:53:00.002-02:00

Muros

2009-11-30T18:05:00.015-02:00

Caramba, todo mundo sumiu...
Caros dicotômicos, vocês sabiam da queda do muro de Berlim? Bem, caiu. Há 20 anos, alguém tava sabendo? Que coisa, não? Lembro do dia, lá nos idos de 1989, estava com minha mãe, que passava roupas, e ela disse, enquanto olhávamos a tv preto e branca, que aquele era um dia histórico, que depois de muito tempo as pessoas ainda iam falar daquilo. Eu não entendi bem por que, mas lembro da emoção de ver uns malucos subindo no muro, bastante eufóricos, e descendo porretadas nele, arrancavam pedaços e se abraçavam. Choravam.
A partir da comemoração dessa data, comecei a pensar sobre muros, por que existem? Por que ainda se constroem muros, se a globalização é tão boa? Por que há um muro vergonhoso na fronteira do México com os EUA? Por que ninguém impede o criminoso muro construído pelo governo de Israel na Cisjordânia, que isola e rouba terras do povo palestino? Por que construímos muros cada vez mais altos, com cacos de vidro e cerca elétrica?
Por que? Hein? Alguém sabe me responder, por favor?
Bem, lembrei de um bocado de textos sobre muros, vou tentar colocar alguns aqui, mesmo tendo o novembro que lembrou os 20 anos da queda do muro da vergonha de Berlim ter acabado.

Ao invés de colocar foto de algum desses muros citados aqui, coloco de algumas das obras do artista (um, ou seria um coletivo?) Banksy feitas em muros. Corram atrás desse camarada, um dos principais artistas da atualidade.

2009-10-16T17:43:00.005-03:00

.Mario Quintana:
"A morte é a libertação total: a morte é quando a gente pode, afinal, estar deitado de sapatos".
falecido em 1994...

.Rodrigo Cardoso:
"A morte e quando agente foi pro saco,bateu as botas,vestimos o paletó de madeira,ou seja fomos pro saco"
Ainda vivo [/saco!]... 2009

2009-10-07T16:13:00.005-03:00

Tiê... A bailarina e o Astronauta.
pra Quem não conhece, vale apena conhecer! =D

2009-09-27T15:06:00.006-03:00

OS DEGRAUS

Não desças os degraus do sonho
Para não despertar os monstros.
Não subas aos sótãos - onde
Os deuses, por trás das suas máscaras,
Ocultam o próprio enigma.
Não desças, não subas, fica.
O mistério está é na tua vida!
E é um sonho louco este nosso mundo...
Mario Quintana

Espagíria

2009-09-23T18:47:00.009-03:00

Espagíria
potes de ouro no fim sobrepujam os montros
que, escondidos em mônadas e medos, tentam
escurecer o arcoíris que une nossos corações.

*A 1ªfoto é da srta Tarcila Clown Doll, tirada em 12/09/2009, na Praça da Estação em BH e a 2ª é do senhor Haruo Ohara, tirada em 1950, em Londrina.

2009-09-13T15:02:00.002-03:00

Estou sumido, eu sei.
Estou vivo? Não sei.
Estou em férias!!! Isso eu sei!!!
Mais uma breja? Não sei...
Está gelada. Agora eu sei!!!

Desculpem o meu sumiço, porém estou curtindo as minas férias de tudo, e para lembrar que ainda estou aqui, segue algo que achei:

POEMA NACIONAL

Poderia dizer
que o poema tem pressa
e acalenta em mim
essa inquietude,
fervendo minhas tripas.

Poderia dizer
que o poema tem fome,
espetada nos olhos da balconista.

Mas o poema é pouco,
para alcançar os homens
adormecidos em seus sonhos de medo;
o poema é pouco,
contra os militares e suas armas mortais,
contra a igreja e seu deus profano,
contra os sórdidos capitalistas
e latifundiários desse meu país.

O poema é muito pouco,
mastigando essa esperança brasileira.
Jorge Lopes

Um ano depois

2009-09-05T11:51:00.008-03:00

Queria escrever algo especial para meu querido amigo Fausto, mas tô à beira das lágrimas em uma lan-house. Um ano após ele ter partido para outra dimensão (já deve ter fumado um charuto com Cortázar, jogado cartas com Marx, analisado os sonhos de Freud e bebido um bom uísque com os amigos que por lá encontrou), a vida continua, o mundo continua girando e a falta de seus textos diários no Jornal do Brasil nos deixa um pouco mais burros e desamparados para entender a loucura cotidiana. Mas sua obra permanece e dela continuo tirando forças e sabedoria para continuar. Quem quiser ler homenagens e memórias sobre o grande Fausto dê uma olhada no O LOBO.

A seguir textos publicados no JB de hoje:

Um ano depois, alguns anos antes

Acaminho do Bip Bip, mistura de boteco e útero de pai (sim, a voz carinhosa do boteco tem imensas barbas brancas e chama-se Alfredinho), confiro as manchetes de primeira página na banca de jornais quase esquina com Nossa Senhora de Copacabana e penso: o que será que o Fausto Wolff pensaria, diria e escrevia em sua coluna diária no Caderno B deste Jornal do Brasil?

Penso no Fausto porque faz um ano que o mais ferrenho texto da imprensa brasileira cantou para subir (os pássaros sobem cantando, e em seu penúltimo livro, O ogro e o passarinho, ele poemou sobre as paixões mais difíceis). Porque o Bip Bip é o bar onde algumas vezes bebemos, numas nos entendemos e noutras nos desentendemos, ferrenhamente.

As manchetes – que só serviriam para futucar ainda mais a indignação gaúcha e quase de berço do Faustino – versam (no mau sentido!) sobre maracutaias palacianas, compadrios de Senado, concertos desafinados de Câmara, injustiças do Judiciário e a pasmaceira que transforma imbecis de latas em ídolos de barro. Aí penso também no Aldir, amigo querido do velho lobo de todas as horas, sobretudo das últimas, e cantarolo, com os meus botões: “Todo mundo afana, da gangue do Escadinha ao seu Bacana/ Mas a Falange Vermelha, ao menos governa em cana”.

Penso no Fausto Wolff porque do dia em que ele pôs o ponto final em seu último artigo, aos dias de hoje, nada mudou; e o que mudou foi para pior. Penso no Fausto porque, depois de ver o Sarney na TV, choramingando o afeto de avô com a caneta alheia, fico esperando as reações mais violentas das penas dos coleguinhas e não sinto a fúria. Aí, sinto pena. Aí, penso novamente no Fausto e nesses 365 dias sem a sua verve vermelha de ódio.

E também penso no Fausto de antes, de muito antes. Do Pasquim, da Bundas e do Pasquim 21. Nas duas últimas publicações, estivemos juntos.

No Jornal do Brasil também (eu editava o Caderno B quando o indomável Wolffenbufftel começou a publicar em suas páginas).

Mais se desentendendo do que se entendendo, mas jamais deixando faltar o respeito nem a admiração.

Já perdemos o Fausto; cuidemos para não perder a ternura, nem a vergonha.

*Texto de Luís Pimentel, jornalista e escritor, no JB de 05/09/2009.

Carta para mein lieb, lá no além

Fausto, mein lieb wolffenbitle, parece que não mas já faz um ano que nos deixaste para observar tudo aí de cima, sem a urgência dos fechamentos e deadlines...

Que ironia, pois foi noutro dia que voce me cobrou pelo desenho que não eternizei na parede da sua casa, aquela parede branca que nos contemplava como um templo impróprio do nosso tempo que passava...

Meu consolo (epa!) é que daí você pode ver tudo melhor, sem pressa de julgar, já sabendo a priori dos desenvolvimentos absolutamente previsíveis de tudo o que estava por vir; o pit-bull de batom sendo sodomizado pelo vira-latas do Obama, o Zé Ribamar do Sir Ney singrando rio acima até o coração do Luiz Inácio, a Carla Bruni, la femme de la patrie do Sarkozy, essas coisas todas. Ignóbeis, como estes dias que correm.

Mas é bom que você saiba, ainda hoje procuro você no jornal. Eu e mais um séquito de adoradores que, assim como eu, sabem que, por mais distante que estejas da estante, reinas soberano sobre nós e por sobre todos os desvalidos que, como você, foram chamados pra cima mais cedo.

Pela inconsequência de nossos atos e de alguns bem mais poderosos do que nosotros, incluindo Hugo Chaves y sus Correas sin Morales.

A Mônica, querida, está se refazendo, meu irmão virando rei da noite com o Cabaré Caruso e eu sigo o baile.

O Jaguar vez em quando chama um Underberg pra celebrar e o Ziraldo lança mais um livro, um filme ou o que quer que seja, enquanto espera a hora pra te encontrar e fazer as pazes.

Como diria o triste bluesman Cassiano, naquela balada triste, “...mais um ano se passou, e nem sequer ouvi falar seu nome...” Um beijo nessa vasta bochecha.

*Texto do cartunista Paulo Caruso, no JB de 05/09/2009.
-Vejam o Desenho do adeus, feito ano passado, também por Paulo Caruso.

Saudade Faustão, tá fazendo muita falta aqui...

Canção às primas da AP

2009-09-01T18:43:00.004-03:00

Singela tentativa de homenagem à família da mana AP... e Dulcinéia, querida, nada de ciúmes, por favor...

2009-08-28T18:54:00.002-03:00

Eu viajo pra Paris* um tempo e quando volto o que encontro é só papo maluco, com esse subversivo desse Raulzito por aqui. Essas fotos de cabeças abertas ruminando flores... Blogs de cubanas insatisfeitas... Aliás, esse papo parece que espantou até o Vendell, que aliás é bem doido também... e o que estão falando do íntegro e grande coronel, digo, político honesto, do Zé Sarnento? Hein?! Sou noivo da prima da tia do namorado da neta dele e ele me prometeu uma vaguinha num escritório federal no seu próximo reinado, digo, mandato.

Juízo, hein, cambada, vou precisar fazer mais umas viagens, mas volto logo e não quero tanto baderna maluca por aqui, afinal isso é um blog de respeito, dicotômico, tá certo, mas de respeito.

Notícia triste: um dos espaços culturais mais interessantes de BH, o Instituto Moreira Salles, encerrará atividades no fim de agosto... funcionários serão despedidos e não há previsão do que pode vir a funcionar no local... quem puder fazer uma última visita, aproveite...

*Pariscida do Norte é uma rota frequente minha, quem quiser ir na excursão dicotômica um dia, é só me mandar uma mensagem no celular, que mando os dados para depositarem o dinheiro na minha conta, que depois os busco em casa e nós vamos rezar.

Mais Raul...

2009-08-21T20:15:00.003-03:00

Pra cantarmos todos juntos...

OURO DE TOLO

Eu devia estar contente
Porque eu tenho um emprego
Sou o dito cidadão respeitável
E ganho quatro mil cruzeiros por mês...

Eu devia agradecer ao Senhor
Por ter tido sucesso na vida como artista
Eu devia estar feliz porque consegui comprar um corcel 73...

Eu devia estar alegre e satisfeito
Por morar em Ipanema depois de ter passado fome
Por dois anos , aqui, na cidade maravilhosa...

Ah!Eu devia estar sorrindo e orgulhoso
Por ter finalmente vencido na vida
Mas eu acho isso uma grande piada
E um tanto quanto perigosa...

Eu devia estar contente por ter conseguido
Tudo o que eu quis, mas confesso abestalhado
Que eu estou decepcionado
Porque foi tão fácil conseguir
E agora eu me pergunto, e daí?
Eu tenho uma porção de coisas grandes pra conquistar
E eu não posso ficar aí parado...

Eu devia estar feliz pelo Senhor ter me concedido
O domingo pra ir com a família no jardim zoológico
Dar pipoca aos macacos...

Ah, mas que sujeito chato sou eu
Que não acha nada engraçado
Macaco, praia, carro, jornal, tobogan
Eu acho tudo isso um saco...

É você olhar no espelho
Se sentir um grandessíssimo idiota
Saber que é humano, ridículo, limitado
Que só usa dez por cento de sua cabeça animal...

E você ainda acredita que é um doutor
Padre ou policial que está
Ccontribuindo com sua parte
Para o nosso belo quadro social...

Eu é que não me sento
No trono de um apartamento
Com a boca escancarada, cheia de dentes
Esperando a morte chegar...

Porque longe das cercas embandeiradas
Que separam quintais
No cume calmo do meu olho que vê
Acenta a sombra sonora de um disco voador...

Ah!
Eu que não me sento
No trono de um apartamento
Com a boca escancarada, cheia de dentes
Esperando a morte chegar...

Porque longe das cercas embandeiradas
Que separam quintais
No cume calmo do meu olho que vê
Acenta a sombra sonora de um disco voador...

Eu Também Quero Reclamar

2009-08-21T19:37:00.004-03:00

Mas é que
Se agora pra fazer sucesso
Pra vender disco de protesto
Todo mundo tem que reclamar
Eu vou tirar meu pé da estrada
E entrar também nessa jogada
E vamos ver quem é que vai güentar
Porque eu fui o primeiro
E já passou tanto janeiro
Mas se todos gostam eu vou voltar

Tô trancado aqui no quarto
De pijama
Porque tem visita estranha na sala
Aí eu pego e passo a vista no jornal
Um piloto rouba um Mig
Gelo em Marte diz a Viking
Mas no entanto não há galinha em meu quintal
Compro móveis estofados
Me aposento com saúde
Pela assistência social

Dois problemas se misturam
A verdade do universo
E a prestação que vai vencer
Entro com a garrafa de bebida enrustida
Porque minha mulher não pode ver
Ligo o rádio e ouço um chato
Que me grita nos ouvidos
Pare o mundo que eu quero descer

Olho os livros na estante
Que nada dizem de importante
Servem só prá quem não sabe ler
E a empregada me bate à porta
Me explicando que tá todo torta
E que já não sabe o que vai dar pra mim comer

Falam em nuvens passageiras
Mandam ver qualquer besteira
E eu não tenho nada pra escolher
Apesar dessa voz chata e renitente
Eu não tô aqui pra me queixar
E nem sou apenas o cantor
Eu já passei por Elvis Presley
Imitei Mr. Bob Dilan
E eu já cansei de ver o sol se pôr
Agora eu sou apenas um latino-americano
Que não tem cheiro nem sabor
E as perguntas continuam sempre as mesmas
Quem eu sou, de onde venho, onde vou dar
E todo mundo explica tudo
Como a luz acende
Como o avião pode voar
Ao meu lado o dicionário
Cheio de palavras
Que eu sei que nunca vou usar

Mas agora eu também resolvi
Dar uma queixadinha
Porque eu sou um rapaz latino-americano
Que também sabe se lamentar
E sendo nuvem passageira
Não me leva nem à beira
Disso tudo que eu quero chegar
E fim de papo

Toca Raul!!!!

Xingar um cara desse...

2009-08-21T18:20:00.005-03:00

José Sarnão, Agripissuíno Maia, Renan Calhorda, Nando Collorido (o bom e velho cocainômano anal), Pig Newtão, Atulho Virgílio, queridos baluartes da ética e da integridade, eis um singelo poeminha que, não sei bem por quê, sempre que o digo, penso em vocês:

xingar um cara desse
de filho-da-puta
dá cadeia?

Poema de Nicolas Behr, do livro "Chá com Porrada".
Mais um do comparsa Nicolas Behr:

PALAVRA FINAL
amai-vos uns aos outros
e o resto que se foda

Da Série: Diálogos Dicotômicos

2009-08-14T16:52:00.012-03:00

O diálogo a seguir foi captado através de uma escuta ilegal entre seres dicotômicos; escuta ilegal, esta, devidamente autorizada pela justiça, conseguida por nosso caro Sr. Dicotômico e gentilmente cedida à mim através de chantagens dele para comigo, terminadas após ter me extorquido até o último níquel. Enfim, não venham me processar graças a esta postagem.

(...)

Velho, imagina fumar um morango!?

)acha engraçado - imagina alguém
acendendo a frutinha silvestre

Já fumou cajuzinho?

Hein?!

Cajuzinho, aquele docinho, dá o maior barato.

Velho, você é muito louco, mas esse cajuzinho despertou minha curiosidade.

Você nunca viu no Hermes e Renato os caras fumando um cajuzinho?

Não! Quê isso?

Ah, um programa da MTv.

//na verdade é a essência que é
colocada no narguilé(

Velho, imagina fumar uva...

Tava pensando nisso agora...

2009-08-05T10:45:00.001-03:00

2009-07-24T21:03:00.002-03:00

Correndo atrás das folhas, entre folhas, viajando pelos sites, blogs, ogs, e etc, me deparei com um entitulado GERAÇÃO Y / GERACIÓN Y, e como logo abaixo falou-se na paçoka dicotômica, segue um texto da senhora Yoani Sanches, cubana, cujo texto segue abaixo:

UM SUMIDO MONOSSILÁBICO

Um poema - no anos noventa - ironizava a desaparição de varios produtos agrícolas das mesas cubanas*. Seu autor nunca assinou os agradaveis versos, porem o estilo mordaz indicava diretamente um conhecido escritor. Eram os anos em que o CAME foi pra merda junto com o campo socialista e nossos umbigos se aproximavam - dolorosamente - da espinha. Os alimentos pareciam haver partido para o exilio, deixando-nos uma pungente recordação de seu agrado.

A mandioquinha, a banana e a mandioca regressaram mais tarde, quando a explosão social de 1994 obrigou o governo a abrir os satanizados mercados livres. Encontravamos sobre suas prateleiras as variedades de tubérculos que haviam acompanhado assiduamente os pratos de nossos avós, porém a um preço que não correspondia aos simbólicos salários que recebiamos. Ainda assim, ali estavam. Expremendo-se um pouco os bolsos podia-se fazer um suave puré de batata doce, para iniciar um bebê nas lutas da comida.

Enquanto esses produtos nacionais regressavam, chegaram alguns estrangeiros suplantando os crioulos. Os hotéis começaram a comprar laranjas e mangas da República Dominicana, flores de Cancún e abacaxi de outras ilhas do Caribe. Nas cozinhas tornou-se comum um extrato importado de limão para suprir o sumido cítrico tão usado em molhos e marinados. O açúcar se trouxe do Brasil e um pacote de cenouras congeladas era mais fácil de se achar do que as tipo delgadas que cresciam debaixo de nossa terra. Somente a goiaba não encontrou competição nas errôneas importações e ergueu-se - dignamente -em substituição a todas as outras frutas perdidas.

O cúmulo chegou-me há um par de semanas, quando ao receber a quota de sal que dá o racionamento, comprovei que vem do Chile. Não consigo conciliar nossos 5.746 kilometros de costas com este pacote branco e azul transportado desde o sul. Se nosso mar continua igualmente salgado, o que foi que ocorreu para que seus minúsculos cristais já não cheguem ao meu saleiro. Não foi a natureza - não joguemos outra vez a culpa à ela - senão este sistema econômico disfuncional, esta apatia produtiva e a tremenda subestimação de tudo o que é nacional que nos cerca. Tampouco foi o bloqueio.

Agora, haveria que se refazer o sarcástico poema dos produtos extintos e agregar-lhe um breve e sumido monossílabo: sal.

* A mandioca, que vinha da Lituania
a manga, doce fruto da Cracóvia
o inhame, que é oriundo de Varsóvia
e o café que se semeia na Alemanha.
A mandioquinha amarela da Romania
a batata doce moldava e sua doçura
da Liberia a sapota com sua textura
e a verde banana que cultiva a Ucrania.
Tudo isso falta e não por culpa nossa
para cumprir o plano alimentário
se luta uma batalha bruta, intensa.
E já temos a primeira mostra
de que se faz o esforço necessário:
há comida na TV e na imprensa.

Nota do tradutor
CAME: Conselho para Assistência Econômica Mútua - fundado por Stalin em 1949, formado pela União Soviética e cinco países do Leste europeu, foi expandido para dez países membros, incluindo Cuba em 1972.

Nada haver ou tudo haver com a paçoka, ou há de ver, ou a ver, ou simplesmente ver mas... acho que preciso parar de comer chocolate... ou melhor brigadeiro... não é mesmo sr. Nosliw?

Gostei do chocolate e paçoka sra. Clown Doll, me lembrou velhos tempos, hehehehe
Sr. Dicotômico, não sei que lhe falou que eu sou assim, e nunca falei?: "Abel eu quero mel!" , talvez uma breja bem gelada... talvez...
Enfim: VOLTEI!!!

Procura-se o Wendell. Vide retrato falado:

2009-07-24T19:08:00.003-03:00

o cara